El País de los Magos

Breve

2012-01-25T11:30:00.001-08:00

Ha sido breve. Una pequeñísima historia de amor.

Primero caminamos hasta el restaurante, luego pedimos la cena.

- Deme dos cafés, una empanada y una torta de chocolate.
- Sí señor.

Dos horas más tarde, el amor nos contenía como si fuésemos dos bestias salvajes, aullando, mordiendo, rasguñando, destrozándonos los corazones.

sigue tal cual...

2012-01-15T19:09:00.000-08:00

Yo: Solo bebí una copa de vino, lo juro

Otro yo: pero hoy volverás a tener pesadillas

Yo: apenas fue un sorbito

Otro yo: ya no le tienes miedo a las pesadillas

Yo: si... digo, no, es que.... de tanto ver sueños extraños he terminado acostumbrándome

Otro yo: entonces también deberías tragarte tus pasitllas

esa noche, cuando por fin logró cerrar los ojos, no soñó nada. pas pastillas jugaron en su contra, se burlaron de él anulándole los sueños. todavía recorba su último sueño: Iba en el omnibus, intentaba concentrase y recordar a dónde estaba yendo, pero veía las calles medio vacias, lo cual se le hizo extraño, entonces pensé que debía ser un sueño, pero apenas pensó aquello, abrió la boca en un inmenso bostezo el cual le fue nublando la visión. así se quedó dormido y tuvo el sueño más raro que hasta ese momento podía recordar.

Yo: entonces?, qué harás?

Otro yo: lo de siempre - dijo el otro con el tono de su voz llorosa.

Yo: está bien, pero no es para tanto - le respondí tratando de calmarlo.

Silencio

2012-01-04T11:11:00.001-08:00

La Paz es un asunto tan raro.

Nunca hay nada que decir.

- Otra vez te vas a quedar callado... – protesta Novia.

- Bueno, nada, es que justo ahorita todo va tan bien que para qué malograrlo con palabras.

- Ay, qué aburrido que eres...

Terminamos de almorzar. Caminamos por la Alameda. El verano ya ha comenzado, el sol brilla poderoso en lo alto y su luz se filtra por las ramas de los árboles, el ambiente es calmado, no hay muchas personas paseando, casi somos los únicos paseando. Caminamos lento, mirándonos de vez en cuando. Intuyo que Novia espera que le diga algo, cualquier cosa, pero no se me ocurre nada. En este instante, solo quiero seguir caminando. El tiempo es fresco, el viento alborota las hojas secas.

- Por qué nunca me quieres contar nada... – pregunta Novia molesta.

- ... es que no hay nada que contar...

- Por qué serás así, no es tan difícil decir lo que uno piensa. Aunque, claro, cuando abres la boca solo es para quejarte. No sabes hacer otra cosa...

- es que...

- és que qué... ya vez... ni siquiera así dices algo. ¡Habla!

Pero Novia da la vuelta y se va. Sé qué debo correr tras ella, pero lo haré el día de mañana. La Paz es un asunto tan raro. Nunca hay nada que decir.

Nunca.

2011

2011-12-31T22:20:00.000-08:00

Enero iniciócruel: comenzó con sangre.

La casa vacía fue mi cómplice, uno de los platos voló con la excelentepuntería de aterrizar en mimano. La sangre brotódesde mi piel rota y corrió aguada por todo el fregadero, ardiéndome ala mitad del dedo anular, tiñendoel lavadero de rojo pálido, convirtiendo el atardecer en sangre. Solo mequedé observando como la piel se había arrugado, veía un cráter del cual emanaba el líquido viscoso.Sentía el latir de la sangre fluyendo.Con los dedos de la otra mano alargué la piel hasta cubrir el agujero de laherida. Luego lavendé.

Así comenzó enero.

Además de las pesadillas está el hecho de dormir poco, el de despertar a cadainstante como respondiendo a un llamado. Una voz que está siempre cerca,y que proviene de todas partes y de ninguna. Abrir los ojos, buscar la voz, cubrirseel rostro con las sábanas, por centésima vez.

Interminables noches de desasosiego, me llevó a conseguir un cuaderno azul,el cual garabateo con entusiasmo y obsesión. Aun nadie ha visto aquellos trazos, peroimagino que cuando lo hagan preguntarán en qué estaba pensando o qué quierodecir con alguno de ellos, o con alguna de las frases que le acompañan.

Un daño colaterala esta falta de descanso es que no dejo de ver insectos por todas partes, noimporta donde esté, o con quienes: siempre veo insectos caminando sobre lasmesas, al rededor de los libros, cerca a los platos, junto a la computadora,siempre que vuelvo la vista, corren a esconderse y jamás los encuentro.Entonces rocío veneno en todos los rincones de la casa, en cada escondrijo, encada grieta donde puedan esconderse: la casa huele a muerte.

Comencé a escribir una historia que se supone la presentaría a un concurso de Novela. La llamé “La DelgadaLínea”. Debía seruna historia con harto humor, pero el humor no se me da bien, aún así creo haberloslogrado en algunas partes, otras son un asco. Luego, abandoné el proyecto. Hay tantas ideas que aparecen.Hay tanta historia sueltas por allí esperando ser encontradas. Hay tanto locosuelto por las calles.

Doctor hacomenzado,nuevamente, a insistir enformar una banda de rockand roll. Piensoque si tuviera una banda la llamaría “Ruido Blanco”. Pero no creo queformemos ninguna banda de nada. Ninguno de los dos canta, ninguno de los dossabe suficiente de música, yo apenas logro sacar un par de canciones en laguitarra acústica. Doctorno tiene una batería. Él prefiere un tipo de música demasiado opresora yoscura, demasiadodestructiva, yo prefiero algo un poco más armónico y rítmico, pero ruidosa y agresiva.

Doctor no se dacuenta que la formación de esta supuesta banda es solo un sueño, un medio deescape cuando el estrés nos aprisiona y el barullo de los días nos agobia. Locurioso de todo es que para hacer rock and roll no se necesita saber mucho de música,ni de saber cantar, solo oler el espíritu adolescente. Solo tener entusiasmo. Estamosviejos.

En tanto, se me ha ocurrido escribir una historia sobre una banda la cual se llamará, obviamente, “Ruido Blanco” y como otros proyectos, éste tambiénpermanecerá en silencio.

Mi novia (que en realidad no es mi novia), se ha quedado en casa endos ocasiones. Ha sido divertidovolver a despertar con alguien al lado. Aunque haya sido breve la relación, meha servido para distraerme, para conversar con alguien que no sea un objeto demi imaginación.

Cuando ella llega, elportero le mira con atención, “míster, tu flaquita?”, me pregunta con libidinosidad, “quequieres chochera...”, le he respondido,“vete a la mierda” es lo que he pensado.

Pero a fines de mayo ya todo había terminado. Aquel fin de semana estuve de permiso, Ex meha despertado muy de mañana: "ya me tengo que ir...", dijo, "estábien, pero cuando volverás..., mañana?". Respondió algo que no le escuché,pero yo sabía que ya no regresaría.

Desde hace un parde años nos habíamos perdido el rastro. Durante todo ese tiempo no he queridosaber detalles, para qué..., de qué me habría servido saber nada. A veces,ignorar las cosas nos haces felices... o falsamente felices.

Mayo ha sido un mes extraño. Me han dolido demasiado las piernas, comosi estuviera en cuclillas todo el tiempo, como si me hubieran pateado en las rodillas, o como si el peso delmundo me estaría doblando en dos.

Ex, antes deirse, me ha dicho, también, que estoy demasiado delgado, “estás más flaco de loque te conocía, ¿has perdido peso?. De repente deberías ir con un doctor...”,pero ahora, justo ahora, es cuando me siento más fuerte.

Alfin mehe mudado.

Es el último piso de un edificio inmenso, altísimo, donde apenas escucho apersonas hacer ruido. Aun así,siempre despierto de mal humor, odiando el mundo, odiando todo lo que seme cruza, odiando todas las palabras que escucho, todos los gestos que quierentener conmigo personas hipócritas y sin vergüenzas. Odio todos los malditos días, estavida de mierda, aprieto play al mp3 y me desconectodel mundo, apago un poco el cerebro y me dejo caer al abismo de las melodías.

La primera vezque dormí en la casa nueva, sentí que el edificio entero se estaba cayendo delado. El viento del invierno golpeaba con fuerza las enormes ventanas. Y el vértigo,el delicioso vértigo devorando mis tripas...

Doctor hallamado, vuelve a insistir en formar la banda.

Ahora he comenzado con la lectura de “Las Crónicas del Lobo Blanco”.Qué mejor escape que una buena lectura, es la historia de Elric de Melniboné, el último emperador deYmrryr, la ciudad Bella.

Y mientras avanzo leyendo, comienzo a darme cuenta que los recuerdosson solo eso: recuerdos, que si no hacemos que nuestros “dones” se desarrollen,se perderán o se estropearán.

Habría un concurso de novela gráfica. Entonces se me ocurrió la idea de participar.Comenzaría otro proyecto, pero este sería diferente pues contaría con la ayudade alguien que dice saber dibujar:

- Habla, lo hacemos?- le pregunté y contestó que sí.

“Chévere pz, al toke nomás”, me dijo, “como en los viejos tiempos...”

Le dejé libros para que los estudie, pero nunca hicimos nada. Apenas unos muy malos bocetos loscuales, finalmente, se perdieron. Una horrible sensación de vejez me cogiódesprevenido: Yo no quiero ser así, es decir, como las demás personas, nunca enmi vida quiero ser así: sabersi tal o cual equipo ganó no sé qué copa o si Magaly ampayó a no séquien, o enterarme de noticias estúpidas. Yo quiero utilizar, todo lo que mesea posible, el cerebro, seguir pensando hasta que se me caiga la cabeza al suelo de tanto pensar. Noquiero que se me estropeen los pocos dones que todavía me quedan.

Flaca y Tío se casaron,finalmente.

El gordo yyo viajamos al Surpara la celebración:pequeña y simpática, los niños entonando canciones religiosas, de esas quesiempre provocan entusiasmo y felicidad en quienes las escuchan. Luego cruzamosla avenida y entramos al local de la fiesta. Qué pena que poca gente fue, de haber ido más, habría sido unjuergón. Pero la pasamos bien.

Las fiestas, para mí, siempre han sido un problema: Imagina por un momento que tienes unamigo de la parte más exótica de Asia. Un día te invita a su casa almorzar ysirven toda clase de insectos y reptiles que nunca habías visto. Así me sientocada vez que soy invitado a una fiesta. “No es nada personal, el problema soyyo”.

Fin de mes: Por fin vacaciones. Aun así, trabajé en casa, nada graveni urgente, pero trabajo, al fin y al cabo.

Estuve enfermo cinco días, no sé que fue, un poco de fiebre, un pocode nauseas, sin apetito. Una sintomatía un poco rara, me sentía mal, pero notanto como para tumbarme, pero tampoco lo suficientemente bien, como para hacerlos deberes.

Compré un pliegode papel de molde blanco, escribí allí mi obra monumental.

La verdad es quehabía dejado las medicinas. Un día de desperté y me dije "G, no es posibleque sigas así, deja esas capsulas...", y las deje. Por eso estuve enfermotanto tiempo.

Desde hace unos días estoy de vacaciones (es la segunda semana de lasdos semanas anuales que me corresponden por vacaciones): Pocas personasrecuerdan que hoy es mi cumpleaños. Una persona me llamó para preguntarme siera mi cumpleaños y luego me saludó. Otra persona llamó para pedirme un favor“y aprovecho para desearte un feliz cumpleaños...”, luego recibí dos mensajesde texto. Son las 11:59 pm, por fin el puto día se ha terminado, por suertenadie más se acordó ni escribieron al facebook. Ha sido uno de los mejores díasde este año de mierda.

El Búho nunca ha festejado su cumpleaños, esta vez lo festejamos. Metomé tres chilcanos, mi cuerpo pedía más, tuve que entrar al baño a echarmeagua y pensar un poco: “no más trago, no más trago, no más trago...”. La fiestaacabó temprano; en casa, nuevamente me cuesta dormir, lo peor (siempre tendréque repetirlo) es sentirse agotado.

Este año fui a tres fiestas (creo recordar que solo han sido tres). Enlas fiestas hay que reírse demasiado. Yo no quiero reírme, no me provoca. Ahoramismo la risa se me antoja una de las expresiones más falsas que te puedaimaginar, todos se ríen: dicen algo (risas), hacen algo (risas). A mí me hacereír la ironía.

La tercera fiesta fue en casa de la Señora, fue su cumpleaños. Lleguécon la Morena, solo bailamos una canción. Pero en realidad lo que me gustó fuebailar con la Flaca: bailamos salsa. Yo no bailo salsa, tampoco ella (fue tan obviorealizar aquella danza improvisada y descoordinada, y eso fue lo que lo hizodivertido. Mientras trataba de soltarme de sus brazos ella me seguía el “ritmo”y daba vueltas y vueltas.

Debo reconocerlo, la Morena es un chica guapa, aunque a veces piensoque tiene dentro una bronca oun no sé qué, que no puedo entender. Quizá por eso suele ser un pocoesquiva, su cordialidad me parece un poco seca.

Y, asi pues, la vida continúa con su propia dinámica enfermiza ydescorazonada, su propia manera de enredarnos en con sus absurdas comedias y suinsípida esperanza. Pero así es la vida, de otra forma no lo sería.

Soñé: Es una habitación,algunas estructuras metalicas me rodean, las paredes son transparentes, puedover hacia fuera, pero nadie puede verme aquí dentro. El sol es brilloso, elcalor es intenso, me ubico debajo de una ducha, el agua se desparrama por elsuelo. Me esfuerzo en abrir los ojos. Fuerza. Despierto.

Amanece, es otroaño.

pesadilla uno

2011-10-13T12:33:00.001-07:00

Soñé que mataba un hombre. No a cualquier hombre, sino a alguien muy cercano. En el sueño, él era un amigo.

Si quieren relacionarlo a la realidad, poco tendría que decir.

Amanecía, a la puerta de mi casa llamaba la policía, pero yo aun no sabía que eran policías. Me levanto de la cama, muy agotado, camino por la sala, entre desórdenes varios: no presto atención a ninguno de los objetos bajo mis pies; tampoco al líquido pegajoso que retenía mis pasos. Abro la puerta:

- Señor George.

- Si...

- Venimos a llevarlo...

Los sueños también son caóticos, desordenados y viscosos. Horas, quizá días o semanas después, estaba preso, acusado de matar a una persona. Vagamente recordaba una pelea y un disparo. El disparo con el que debí haberle matado.

A Julio lo encontraron recostado en el sofá con una bala en el estómago, desangrado. Los vecinos habían escuchado ruidos de una pelea y luego el estruendo del disparo. La mayoría de los testigos había declarado en mi contra; el resto, prefería no opinar.

- Es un hombre violento – habría dicho uno.

- Siempre tiene esa mirada enigmática ... – iniciaba otro

- ... seguro oculta algo – y terminaba alguien más.

- Tampoco le gustaban los animales, debe ser una persona muy dolida

- De repente – y la mujer se persignaba silenciosamente.

Si, había sido yo; debía serlo. Recordaba haberme puesto en pie, haber forcejeado, haber escuchado el disparo, pero lo recordaba lejano, como en los sueños, como en las borracheras. Mientras tanto, los medios masivos hacían una feria conmigo, vendiendo mi imagen como la de un criminal frío y desalmado. Debía serlo: no solo no recordaba nada sino que no sentía ningún tipo de remordimiento o de culpa.

¡Pero todo era un sueño!, estaba soñando: por momentos sentía la respiración de Claudia, mi esposa. Pero lo sentía como el espejismo que deben ver los extraviados en el desierto, como la orilla de tierra firme que ve un naufrago en altamar. Sin embargo, me era imposible recordar.

Aunque, debo decirlo, había momentos en que abría los ojos, y sin poder moverme o hacer algún ruido, intentaba convencerme que esto era más que un mal sueño. ¡Un sueño!

- Es un hombre malvado, le he visto...

- Acumula malos pensamientos...

- Es alguien muy lleno de ira y de tristeza...

- Ha matado antes, es lo que dicen...

- Es un monstruo

- No queremos personas así cerca...

café

2011-09-01T16:56:00.000-07:00

- tu no eres ningún dios, eres un monstruo... - dijo cubriéndose el rostro. su largo cabello le caía un poco desordenado. imaginaba sus ojos aplastados por sus manos, enrojecidos por el llanto, tristes vacíos
- pero es lo que debe ser - respondí - sabía que estarías aquí, igual que muchos otros llegarán ante mi y esperarán mi juicio.

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cuando enfermó le dije que se mejoraría, que tendría que tomar sus pastillas y seguir el régimen. sonrió convencida de mis palabras. pero murió.
ahora mismo debe estar ante dios, y él le estará explicando el por qué.

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la cafetera hace un ruido molesto: son las 3:48 a.m., aun no tengo sueño.
aun no.
debo resistir un poco más de tiempo
quiero escuchar una melodía más...

amuleto

2011-08-15T12:27:00.001-07:00

¿quién lo hubiera creido?: pensé ser mas fuerte, creí no tener vicios ni obsesiones...

siempre lo llevaba conmigo, lo utilizaba poco, es cierto, pero lo sentía como un amuleto, como algo que tenía que llevar

de otra forma mi persona estaría incompleta.

un día lo extravié; pero debo decir la verdad, no se dónde ni hace cuanto tiempo ocurrió.

una tarde caminaba por la ribera de un río y, al recostarme, con cuidado para no dañarlo, vi que no estaba: palpé mi cuerpo con inquitud, luego con miedo y, finalmente, resignado, comprendí que lo había perdido.

desanduve mis pasos, desaté maldiciones contra todo aquel con quienes me había cruzado alguna vez "me han robado" pensé "eso malditos, eso puercos, esos salvajes... ¡lo pagarán!"

recorrí el mundo dos veces en su búsqueda, sin hallarlo, recorro el mundo, aun, buscándolo...

Monstruo

2011-06-21T12:42:00.001-07:00

"¡¡Es una monstruo...!!"

Es lo que dicen. Es lo repiten en cada oportunidad.

"Te hará daño, te destruirá y luego se irá y no tendrás oportunidad de nada...", repiten con angustia mientras sus cuerpos atajen el mío en mi huida, y sus manos se aferran a mis brazos y por sus bocas escupen palabras y sus rostros de hinchan de rabia, "huye a dónde puedas, a dónde nadie te vea..." Gritan "Es lo mejor que puedes hacer...". Corro a donde no puedan alcanzarme sus palabras ni sus largos brazos, pero se que sus ojos continúan persiguiéndome.

"¡Acaso no te das cuenta!, ¡acaso eres un demente!, acaso...", y así continúan durante horas, días; así han estado durante años, inclusive. Tal pareciera que su tiempo es eterno, inacabable, ¡qué saben ellos!.

"No me importa", pienso; "¡y qué con ellos!, ¿acaso les debo alguna explicación?, ¿acaso comprenden mis palabras, mis sentimientos?"

Yo se que sin ti los días no tendrán sentido y la vida misma se convertirá en un vacío inmenso que no seré capaz de llenar con nada... un vacío tan grande que nunca será posible llenarlo... no importa cuánto griten, se que no debo escucharles.

Eres una monstruo, quizá, pero eres ¡MÍ monstruo!

Pero ellos no entienden, ahora lo sé con precisión: estoy acabando con el mundo, todas las cosas a mi alrededor se están derrumbando, los edificios se hacen añicos, las personas se evaporan o se desvanecen, las voces que de ellas salen comienzan a apagarse, a extinguirse, los libros, el aire, los árboles en la calle, todo lo que compone el mundo se va apagando. En un momento estamos de pie, riendo, jugando, disfrutando de un dulce o aventándonos al vacío con alegría, luego estamos muertos, ¿muertos?. Una mancha oscura que no puedo reconocer se posesiona de mi cuerpo. "Te va destruir, ¿no te das cuenta...?", dicen y así continúan, incansables. Yo no les escucho.

Solamente pidiendo un vaso con agua, te lo habría llevado feliz, lo habría hecho. Este mundo está de cabeza. Quieres deshacer nuestros vínculos, "te estás destruyendo..." insisten. ¡Qué saben ellos!

oscuridad

2011-05-18T10:57:00.001-07:00

mis uñas están largas, las cortaré ahora por la noche.

tengo la manía de cortarme las uñas a cada rato; no sé cómo es que crecen tanto si las corto muy seguido.

recuerdo que de niño solía morderme las uñas y los dedos.

onicofagia, se llama la cuestión esa.

sentí hambre y salí a comprar algo de comida

¡maldición!, otra vez un apagón.

las luces de los vehículos ciegan a los transeúntes

(odio las avenidas grandes)

muerdo una uña. resisto.

muerdo, otra vez muerdo...

"apúrate" pienso...

corro veloz... pero mis piernas no son tan veloces como las imaginé

"vamos, tú (yo) puedes...", me digo adentro de mi cabeza

y el golpe.

sigo moviendo las piernas con más fuerza

(pero en realidad se van haciendo cada vez más lentos

los movimientos)

quiero morderme una uña, justo ahí

en ese pedacito que sobresale y raspa el dedo gordo

aunque hay un poco de sangre

lo sé porque lo siento por mis manos,

llega incluso hasta mi nuca

ahí, donde se ha instalado un dolor tremendo

insectos

2011-05-08T18:08:00.000-07:00

estoy muerto

lo sé.

algo siniestro, letal, rodea el aire,

las imágenes se han terminado,

las palabras.

no es necesario mirar hacia otro lado para ver a los insectos.

devorándome.

magia

2011-03-29T19:12:00.000-07:00

la mujer lee recostada, apoyando la espalda en la barra transversal de la banca.

dejaba ver un poco el muslo, los curiosos se acercaban cuidados para no ser descubiertos.

yo había despertado en la banca de enfrente, luego de la fiesta de renato, el hombre pulpo, como lo llamábamos.

la mujer del vestido rojo cogía un libro que se notaba viejo por el lomo que parecía carcomido por el tiempo. sin embargo, la mujer del vestido rojo no se inmutaba con ningún ruido, ni los hombres que pasaban lento junto a ella para mirarle las piernas.

sentí náuseas, la fiesta de renato estuvo demasiado buena, de otra forma no habría despertado en el parque, atolondrado de frío.

entonces un hombre con corbata comienza hablar por celular, habla mucho pero dice poco, da vueltas en círculos

mientras alza la voz y hace gestos con la cara. enseguida descubro la verdad: también está mirando a la mujer de rojo, quien no hace ningún gesto ni se inmuta con la descarada mirada del hombre quien, ahora entiendo, voltea de rato en rato y mira a otro grupo de hombres, también con corbatas, quienes ríen solapadamente.

renato es una mierda, dejarme dormir en la calle con este frio que me va matar. tengo pereza de moverme.

el hombre de la corbata se ha sentado en la otra esquina de la banca y se apresta ha hablarle.

me duele la cabeza, no debería volver a tomar tequila en mi vida: una día despertaré en una zanja o en una acequia.

la mujer alza la mano sin quitar los ojos de las páginas del libro que lee tan concentradamente, levanta el dedo índice y lo pone en los labios del hombre de la corbata. y en un segundo, el hombre ya no está.

es magia pienso, pero prefiero cerrar los ojos y dormir un rato más. no permitiré que los gritos y la agitación me distraigan del descanso que necesito.

Duda

2011-03-16T12:23:00.001-07:00

No comenzó dificil, sino al contrario, fue sencillícimo.
Fácil..., no.
Se fue haciendo complicado al pasar de los días; a medida que comenzamos a acercarnos, en realidad comenzábamos a alejarnos.
Habíamos iniciado un paseo sin retorno.
Como en las películas de suspenso: El protagonista y la prtagonista se dirigen al Motel donde se cubrirán de la lluvia, pero dentro está Jason, esperándoles con su sierra eléctrica.
¿Comenzamos a caminar juntos?
Gran pregunta, interesante pregunta.
Yo no tengo una respuesta, al menos no una respuesta clara y precisa, libre de toda duda.
Creo que solo perdíamos el tiempo juntos.
No.

luz

2011-03-13T19:09:00.000-07:00

veo insectos que trepan por mis paredes.

también caminan por el suelo; al caminar, las aplasto y crujen debajo de mis pies descalzos

se meten por mi boca, mi nariz, mis ojos

deambulan por mis venas

veo la luz al final del túnel...

Arquinia

2011-02-27T17:59:00.000-08:00

Este no es un lugar para estar, sino un lugar para extraviarse...

Aquella época, en un conciliábulo se decidió: en adelante sería de aquella forma, es decir, un lugar para extraviarse.

Otros demonios entraron, abrieron la puerta, treparon por la ventana, saltaron el muro, tumbaron los muros, y entraron; no había nadie esperándolos, excepto la voz que les nombraba "monstruos" y ellos respondían como si hubiesen sido tocados por un poder supremos. Y siguieron a la voz.

Le siguieron un tiempo breve, mejor dicho, le siguieron un tiempo que supusieron breve. Sin darse cuenta habían estado andando muy largo tiempo... el tiempo se había extendido tanto que ya no recordaban como había llegado a parar a aquel lugar, los demonios, en su desesperación, decidieron separarse, "así cubriremos más terreno".

Alguno siguió hacia el fondo de los mares. Otros demonios subieron a lo alto de las montañas. Otros tantos ese internaron en los bosques. Los más ambiciosos organizaron guerras. Otros más subieron al firmamento y decidieron ser invisibles, solo manifestarse como la lluvia, el viento, el invierno, las enfermedades, el movimiento de las hojas.

Para ellos había una raza malévola que se extendía por todas partes. Éstos, precisaron de los demonios para ejercer su poder sobre quienes se opusieran a sus deseos.

"Pero estamos aquí, algo debemos hacer", pensaban los demonios en su primera reunión luego de que se separaron, quién sabe desde cuando. Veían los rotos de los demás, y, notaban que no estaban todos los rostros que esperaban, suponían que faltaban rostros, pero ya no podían recordarlos, a otros tantos habían exterminado con sus guerra.

"Entonces, hágase nuestra voluntad", dijeron y al lugar sin nombre lo llamaron Arquinia, pues el sonido de aquella palabra les recordaba, vagamente, el lugar del que provenían.

Pero aquí siguen, aquí seguimos todos los demonios, inventando formas de atarnos al mundo, cuando en realidad ha sido creado para extraviarse.

un dios

2010-12-23T11:32:00.001-08:00

yo no rezo.
no rezo desde que tenía, quizá, once años...
pero no estoy muy seguro de ese recuerdo.
yo dormía en una cama cerca a la de mi padre
(quería irme a dormir a un cuarto yo solo)
lo escuchaba roncar y resoplar toda la madrugada
entonces me levantaba y le picaba con un dedo
"oye, date la vuelta, no estás respirando bien..."
le decía
él giraba "arf, urf, cof, cof..." y dejaba de hacer ruidos espantosos...
recuerdo una vez que mis padres se habían ido a una fiesta
así que durante la madrugada, y feliz de estar en solitario
desperté de improviso, y vi una bruja
estaba frente a mí, su cabello largo y negro, pequeñita y estática como una estatua
mirándome, aunque no veía sus ojos ni escuchaba sus palabras
sabía que estaba allí, mirándome y hablándome
entonces tragué aire "tengo que acercarme... ", pensé
pero no lo hice, no sé si por miedo o por otra razón
me quedé dormido
en la mañana me despertó el ronquido de mi padre
recordé a la bruja, giré la cabeza para mirar el lugar donde
la había visto...
descubrí la verdad:
una silla había sido utilizada para colgar ropas que,
en el misterio de la noche, la habían transformado en un ser
místico, capaz de prolongar su presencia al mundo real
a mi mundo.
una vecina contaba que a los niños que no se les bautiza los duendes se los llevan
yo ya había sido bautizado por lo que los duendes nunca me visitaron, ni me llevaron
a ningún lugar, ¡debí impedir aquel bautizo!
sin embargo, estaba bautizado y había tomado por costumbre rezar
subía a la habitación temprano esperando que mi padre no esté.
apagaba las luces y me disponía al borde de la cama...
generalmente me quedaba dormido; digo, no recuerdo que palabras salían por mi boca
o qué asuntos pedía se cumplan
quizá debí considerar la posibilidad de que los duendes me visiten
y me lleven
luego, un día, sin más, dejé de rezar.
ahora, estando cerca una fecha que se dice importante
me he propuesto inventarme un nuevo dios
uno que permita visitar a los duendes así no estés bautizado
un dios que dejé que las palabras que dicen las brujas las escuchemos

El auto rojo

2010-09-11T20:39:00.000-07:00

Debería dormir. Lo sé. Debería olvidar, pero ahí habita su desolado corazón blandiéndose impertérrito.

Esa noche no durmió, sino que deambuló por las habitaciones oscuras, esperando que amaneciera, ¡Dios mío!, cuánto espero poder ver el solo luego de abrir las cortinas. Al fin, los párpados le pesaban y su cuerpo se recomponía de las heridas. La extrañaba demasiado; era lo más absurdo que había sentido jamás.

Ysabel le había enviado una colorida carta donde le recordaba aquella vez cuando terminaron en el Salmo, un simpático y divertido hotel cerca al centro de la ciudad. Habían amanecido desnudos y felices aquella mañana del 5 de abril de 1999. Octavio lo recordaba con mucha claridad, había sido la ocasión en que se habían jurado demasiado amor entonces, con tanto amor, ¿cómo habían llegado al ahora?, ninguno lo sabía, ya que, como suele ocurrir con este tipo de aventuras, ninguno se había propuesto demasiado y "míralos hija, seis años de enamorados... Son tal para cual hija, qué envidia... ", lo eran.

Octavio se aventuraba a ser poético y practicaba frases empalagosas que Ysabel pensaba provenían de los efectos de alguna bebida exótica y, ciertamente, alguna vez le miró con cierto recelo o, más bien, cuidado porque no esperaba el afecto que él le profesaba. Y su pasatiempo favorito fue: comprar dos botellas de vino, subir hasta el departamento de él, y dejar que el alcohol haga el resto.

"Me amas porque soy una loca", había intentado Ysabel en ser tan extrañamente expresiva como lo era Octavio con ella; sin embargo, a él le parecía que Ysabel era de todo, menos loca, lo cual no significa que fuese una mujer ordinaria, no, de ninguna manera. Ysabel era un ser humano bondadoso, una dama cariñosa y dedicada, de las pocas que aún persisten en estos tiempos tan acelerados; aun así, Ysabel resultaba un poco falta de detalles: lo contrario a Octavio, quien, más que detalloso y romántico, era irreverente y espontaneo; en más de una ocasión la sorprendió con largos paseos inauditos, extenuantes e intersantes, con él había conocido lugares que jamás hubiese imaginado que exisitian, y no hablamos aquí de bellos lugares, no, sino de toda clase de lugares, desde las callejuelas del mismo centro de lima a las dos de la madrugada, hasta el horrible parque del amor en barrando, pasando por los cerros de comas, restaurantes caros en san isidro, la playa de ancón o la playa de asia o la parada... En fin. "a veces quisiera ser buena gente", le decía él, "pero solo puedo seguir siendo yo mismo", terminada, desconcertándola demasiado.

"Hay hija... ", comenzaba Rebeca, su mejor amiga, "ese chico no te conviene, es de lo peor, sino, míralo nomás, esa cara que tiene, y además a los sitos que te lleva, ay, no hija, no me parece ah, te estás metiendo en problemas por andar con él...", Ysabel refutaba diciendo que era un buen muchacho, que siempre le había tratado bien, que le quería mucho porque siempre se lo demostraba, con cada uno de esos extravagantes detalles que él cuidadosamente preparaba "hay querida, el amor te ha vuelto cojuda o qué... dime pues, qué significa eso que te dijo la otra vez, eso de ser buena gente.. ah!, ay amiga, el flaco ese, oculta algo raro, no te fíes mucho de él, yo sé lo que te digo, por algo soy tu mejor amiga".

El trece de abril era su aniversario. El mes anterior no lo habían celebrado por diversos motivos, trabajo y otros compromisos que no pudieron eludir. Festejaban su primer encuentro en el Salmo. Cierto es que no había ocurrido nada que cualquier pareja hiciese a la dichosa edad de veintisiete años (ella) y veintisiete y medio (él). El mundo se abría delante de ellos magníficamente. Sin embargo, no se vaya a creer que todo era felicidad para la joven pareja de quienes ahora hablamos sin reparos. No. También había peleas, nada trascendental, les diré, pues de otra forma no habría nada que contar. Octavio le era fiel, más por indiferencia que por falta oportunidad, es decir, como todo buen macho latino (y eso de macho latino es una exageración, ya que los machos latinos no existen) podía haber salido con alguna de sus amigas, si así lo hubiese querido pero, como ya dijimos, Octavio era un tipo tan desinteresando de toda vida común y cotidiana; así, en lugar de salir un bar, a una discoteca o de patota con sus amigotes, prefería divagar, abstraerse y perder el tiempo con su amada Ysabel. Y así fue, ella confiaba en él, no ciegamente, sería insensato creerlo.

Además, los errores suelen ocurrir, lo mismo que los malos entendidos; "quién esa chica" le preguntó ella de sopetón, a lo que él respondió con la peor de las respuestas: "¿cuál chica...?", "no te hagas pues, la chica esa...", aun sorprendido y estúpidamente, Octavio volvió a interrogar: "¿quién...?". Es allí cuando los hombres reaccionamos, cuando es demasiado tarde, cuando nuestra adorada alma gemela es presa de quién sabe qué y te increpa quién sabe qué cosa. Y discutieron, él tratando de hablar, ella arremetiendo "no me mientas ah", "¿seguro?", "ya, ahora dime la verdad...". Luego de todo, las cosas se aclararon, pero al momento no había forma de hacerle entender que la persona de quien hablaban era la jefa de Octavio.

“León”, le decía ella a él; “leona”, le decía él a ella; “leoncito”, apuntaba con cariño, “mi leoncito”, y le acariciaba y se abrazaban, y se besaban, claro está, con pasión desmedida, y frente a mí, lo cual toleraba poco a falta de novia o amiga cariñosa. Diríase que Romeo y Julieta tenían poco que envidiarles.

El interior del auto olía mal. Un tío me había pedido el favor de transportarle mercadería; no era mucha la mercadería pero quitar el olor resultó muy difícil y, pese a los aromatizantes aun persistía, “ta mare George, limpia pe varón”, bromeaba Octavio desde el asiento trasero, a su lado Ysabel se doblaba de la risa, y de vergüenza ajena. “carajo, deja manejar oe”, le respondí, “y encima un carro rojo, carro de brócoli te compras”. Estábamos a solo diez minutos de nuestro destino, el auto avanzaba veloz y firme por la avenida, no había mucho tráfico. Octavio e Ysabel estaban un poco picados por el vino, pero felices, los veía por el retrovisor “ay George, no le hagas caso...” y luego se besan.

Y, como en las películas, no sé de dónde apareció o si realmente algo apareció, fue como si de pronto la velocidad dejará de existir, y el tiempo comenzará a dar brincos, como si no siguiera una trayectoria lineal, sino a los lados, luego hacia adelante, luego hacía atrás, incluso los sonidos dejaron de percibirse. Quedamos incrustados debajo de un camión que transportaba cemento para construcción; varios bomberos nos retiraron de debajo de los fierros retorcidos. Ysabel se llevó la peor parte. Octavio salió ileso y yo, demasiadas cortadas y contusiones.

Hace dos meses fue la última vez que vi a Octavio. La extraña demasiado, debería dormir, lo sé. Ahora comprendo que hay culpas que nunca deben olvidarse.

Monstruos Bellos Como Sonrisas

2010-07-23T19:46:00.000-07:00

Y, nada, presento a ustedes (lo dos gatos que todavía viene por aquí), mi primer trabajo.

Saludos

Monstruos Bellos Como Sonrisas

hola

2010-07-18T11:03:00.000-07:00

... 2.30

lograba distraerse a duras penas, aunque por algunos instantes separaba la cabeza del cuerpo y se dejaba volar por los techos.

era divertido verlo saltar por la ventana todos los días a la misma hora incierta.

en otras ocasiones prefería escribir cuentos que luego predía fuego para esconder todos sus secretos. Sabía muy bien como hacerlo.

Comenzaba pensando en colores, luego caminaba por varias calles y en una de esas, en cualquiera, decidía que le gustaba hacer, e iba de regreso.

aunque en realidad nunca regresó, sus pensamientos siempre fueron caóticos y nosotros nos divertíamos viéndole.

volver

2010-07-01T18:38:00.000-07:00

de repente no tengo nada que decir y ello es un asunto serio.

había estado rondando por la habitación, di miles de vueltas, una y otra vez hasta que los pies comenzaron a dolerme: solo puedo pensar en J.

en todo momento.

y, de repente un ruido atrajo mi atención. miré por la ventana. la mujer que usa un bastón caminaba sin el, es decir, no solamente caminaba: flotaba.

¿se habrá muerto?

flotaba, lo juro, se acercó a una puerta y la vi cruzar (en J.) pero no salir por el otro lado.

¿quizá ya no vive aquí desde hace mucho tiempo?, ¿quizá ... ?

a veces las asuntos de este mundo se presentan tan inesperados que es necesario tomar en cuenta tantos factores para deshacerse de ellos que uno termina ocupando todo el tiempo en solo diseñar una postura correcta.

pero es mentira ese postulado. siempre hay alguien que sabe mentir mejor que otros y eso complica aun más el asunto.

seguí dando vueltas a la habitación hasta que un día ya no tenía piernas, era solo mi cabeza rodando.

pienso que algún día ni siquiera eso quedará.

disculpe señora, ¿usted volverá ... ?

confia en mí

2010-05-31T18:34:00.000-07:00

es una noche de tragedia, dijo. yo le escuchaba. es una noche de mierda, sentenció. dio la vuelta. despareció. la noche se la tragó. era una noche muy oscura. recuerdo que por aquellos días habían muchos apagones; nosotros, aun niños, jugábamos a las escondidas.

entonces Hella apareció, la única persona a quien admiraba en este mundo, yo le miraba desde mi escondite, intentaba respirar lo menos posible, moverme lo menos posible, de ello dependía mi supervivencia. y cuando dio la vuelta y desaparecía, alcancé a escucharle "confía en mi" dijo. y la noche se la tragó.

poema

2010-05-18T02:32:00.000-07:00

yo no puedo morir

por mucho que lo he intentando

apenas se asoma la mañana

comienza la impresión de estar en otro día

yo no puedo vivir

como los hombres mortales

quizá cuando emergen los días

uno detrás de otro

comienza el terrible deseo de deshacerse

Donde Viven los Monstruos

2010-05-16T06:08:00.000-07:00

pero todo mundo sabe que los monstruos viven abajo de mi cama...

Ella

2010-04-27T17:09:00.001-07:00

además

está tu silencio

y, además

no importa

ni el abismo que nos separa

ni esta tierra de fuego

ni la siguiente incierta noche,

importa un poco

mi corazón de pájaro

Había tomado por costumbre hablar sola; contaba historias bellas e indescifrables, ¿quién tendría tiempo de escucharle, o paciencia, o poca sangre en el rostro para insinuarle alguna razón para la cordura?. No, no había porque escucharla. Y lo que más asombro causaba era verla allí todos los días, a la misma hora, justo antes de las diez de la noche, cuando los Comunes se han refugiado en sus guaridas, Hella salía de su escondrijo: primero se asomaban sus dedos largos y huesudos, luego aparecían sus cabellos desordenados y sucios; de pronto, ella aparecía completa, su cuerpo curvado y sus piernas flaquísimas, entonces, desde detrás de su alborotada cabellera refulgían sus ojos; eran ojos bellísimos, azules como el cielo limpio en una bella tarde de verano. Y nadie comprendía de dónde provenían sus palabras.

Y le gritábamos.

¡Bruja!

Y le lanzábamos piedras y Hella, imperturbable solo nos regalaba una mirada celeste. Entonces abría la boca.

en este mundo

solo habitan

los responsables de la ira

y como la melodía de una lira,

se esparce mi alma

y se arrastra mi corazón

¡Bruja!, le gritábamos con ira. Con miedo.

Hella apenas si se detenía para observarnos, siempre con la mayor de las indiferencias, siempre con su mirada pura. Siempre hablando sola.

Le esperábamos hasta que nuestras madres nos llamabas. Había que ir a la escuela a la mañana siguiente.

Existen días en los que duermo pensando en Hella.

Hella por todas partes, su voz cavernosa y tosca, sus ojos purísimos como el sueño más hermoso que cualquiera podría recordar, y sus palabras.

Miles de palabras salían por su boca pues había tomado la costumbre de hablar sola.

orilla

2010-04-18T18:24:00.000-07:00

qué nos aparta del mundo de nuestras vidas

decepciones y amores delirantes,

qué nos espera en el oceáno interminable

oscuro paraíso de sangre

y arriba en los cielos

la eternidad de saberse ángel

y en el bosque, el lunimoso árbol de la sabiduría

y en otros lados

bajo la cama, encerrado en el tiempo

los ojos vendados

las manos cercenadas, los pies de plomo

el sexo seco como el desierto

y la melodía del invierno

ardiente,

agua ardiente

algo suelto

2010-03-30T03:02:00.000-07:00

en realidad nunca he estado vivo
veo fantasmas trepar por mi cuerpo
alimañas ingenueas que piensan encontrarán
un corazón radiante
pero la realidad es otra cosa
algo un poco más ruinoso

a veces he estado vivo
un poco como cuando se desea dormir y no es posible
abrir las cortinas, dejar entrar la luz
amanecer con los nervios alterados
dibujar textos sin sombra
y un poco con candor

pero quizá estoy muerto
enterrado en la arena de una playa,
junto a un un castillo

Oraciones y deseos

2010-03-14T18:37:00.000-07:00

No seré yo, sino lo que tus oraciones dicten.

Te buscaré con los pensamientos hasta el confín del mundo, volaré sobre los abismos que me habitan, navegaré por el negro universo y cruzaré las puertas de las constelaciones; entraré por tu ventana y te veré dormir. Allí, de pie, recitaré poemas y canciones que bendigan tus sueños, seré lo que tus oraciones digan.

Luego, en la frontera del mundo estaremos juntos, como dos ángeles del ocaso nos veremos, allí nuestros cuerpos serán uno solo y con nuestras alas nos elevaremos por encima de las nubes y silbaremos una melodía que solo nuestros corazones conocen y la vida valdrá lo que siempre ha valido: un instante.

Entre un suspiro y un parpadeo seremos el fuego y el demonio sentirá celos de nuestro amor, nos convertiremos en seres celestes, en monstruos marinos, almas en pena; tú serás un hada, yo un astro, tu una estrella brillante, yo tu sombra.

Y, en seguida, en solo milenios o segundos, miraremos las ruinas de nuestro pasado, renaceremos como las constelaciones y brillaremos en las noches más negra, guiaremos a los navegantes, enseñaremos el arte y la historia al mundo, inventaremos cuentos y leyendas, canciones y poemas, crearemos universos enteros donde habitarán todos los dioses y su corte de ángeles: tus oraciones dictarán mi ser.

Y entre un suspiro y un parpadeo, los hombres y todos sus inventos y su imaginación nos recordarán, escribirán nuestra historia en canciones y en poemas. Ya nada será incierto, cubriremos los abismos con nuestro único cuerpo y volaremos hacia las estrellas, pero tú serás una estrella y yo tu sombra: seré lo tus oraciones me dicten.

El silencio estará cubierto con melodías bellas y nosotros seremos seres celestes, animales marinos, almas radiantes y crearemos el universo, tú serás el ocaso que besa suavemente el océano y yo te contemplaré despertar y anochecer. Será nuestro nuevo universo, serás la lluvia de la cual nos cobijaremos, los árboles de los bosques, todas las aves del mundo, serás todo lo que cabe en los pensamientos y a la velocidad de los deseos beberemos del pozo de los sueños. Ya nunca despertaremos.

......

Dedicado a J.

interpretaciones

2010-02-24T01:52:00.000-08:00

Por qué cuándo busco no encuentro las palabras que necesito.

Sin embargo, todas ellas me agobian y me llenan el corazón y el alma con promesas e ilusiones.

Y cuando las busco no están, en ninguna parte están, y sin embargo sé que deben estar allí.

Es el encuentro inesperado con la soledad.

¿Aquella pueda aplacarse?

Lo he intentado decenas de veces, y en cada cual lo he intentado con mayor entusiasmo, con mayor vehemencia.

Y después de todo, el silencio; el indomable silencio una y otra vez rondándome.

hombres y destellos

2010-02-10T17:42:00.000-08:00

hoy es un bello día para el colapso
el día perfecto para dejarse aplastar por el pesar.

hoy es una bella noche para el sigiloso delirio
de los pensamientos.

y de los recuerdos y remordimientos

y aunque aveces quisiera ser un hombre, solo un ser humano
solo se que
los dioses no morimos en días como éstos,
en noches como éstas es cuando el licor
nos dicta las palabras que nos son esquivas
y el corazón enfermo se apiada de nuestra dolorosa
alma, de nuestra catarsis

hoy será un día bello para el colapso
una noche hermosas para los recuerdos punzantes
y las grietas de nuestra alma contarán su verdad

hoy es la noche de los suspiros,
de los gatos apareandose en el tejado

hoy es un día interminable para los que
elegimos la voz de los tullidos
y aunque aveces, solo aveces
quisiera ser un hombre, uno más, uno cualquiera,
hablar, por ejemplo, de aves cantoras,
de flores que florecen
del interminable cielo azul
¡no!
los dioses no morimos en noches como éstas,
nos sentamos a contemplar el mundo extinguirse
solo para inventarlo nuevamente
porque asi hemos aprendido de los mudos:
gritar es en vano
el silencio es nuestro aliado
los pensamientos nuestra prisión
las caricias un pecado

asi aprendemos de las guerras,
de los encuentro fortuitos con
las musas que nos dejarán el alma
carbonizada.

hoy es un día bello para vaciar de las venas
la sangre y llenarlas con el veneno de las noches
y de los pesares y del corazón de helecho
y del cuerpo como una planta carnvora;
porque asi aprendimos: que la la muerte es un largo sueño
del que volveremos triunfantes
y dignos

hoy es una bella noche para la obstinación,
es un día perfecto para amar descontroladamente,
una tarde, una estación del día para abandonarse
y ser lo que somos
apenas hombres minúsculos.

magos

2010-02-08T18:10:00.000-08:00

no hay ojos que no me miren,
ni manos que me desvistan.

no hay besos alborotados en el callejón,
mi magos desdibujados en las paredes.

no hay voces aplastadas en la noche,
ni pies quebrados de polvo perverso.

no hay oscuridad alborotando los caminos,
ni oceanos bañados en sangre.

no hay historias ruidosas que me puedas contar,
ni recuerdos con títulos de propiedad.

no hay magos de especie desconocida,
ni secretos que su magia invente.

nada

2010-02-02T17:39:00.000-08:00

(algo me atormenta hasta el punto de apretarme la garganta y ahogar mis palabras, mi voz se desvanece)

dejarse

2010-01-25T21:34:00.000-08:00

para qué estamos juntos, Musa
corazón de hierro
los besos no valen nada
ni el aire que respiramos

a dónde refugiarnos, Musa
alma de cráteres de luna
los abrazos quebrados
ni los puentes que cruzamos

a qué volver, Musa
si lo eres todo,
hasta el final de los abismos

negación

2010-01-16T16:31:00.000-08:00

¿crees qué hemos cambiado?. yo creo que si. creo firmemente en los límites del universo, en los límites del amor y de la rabia; creo en ti, Musa, en tus mentiras y en tu indiferencia. en tu contagiosa voluntad para deshacer el universo.

¿crees que volveremos a ser los mismos de siempre?, es porque en estos nuevos tiempos los inmortales también morimos de hambre y de sueños.

¿acaso crees que solo soñamos?. persigues un sueño que no es tuyo, Musa lo ha inventado para ti, para convertirte en el juego diario de la muerte, y en el deliro absoluto del abismo ha venido Musa a buscarte, a arrancarte tus sueños, a susurrarte pensamientos impuros que te deleitarán los pensamientos. a contemplar tu caída.

¿acaso sirve de algo el consuelo?. ¡no!.

comenzar

2010-01-10T19:04:00.000-08:00

¿qué sucederá si no regreso?,
¿se terminará el mundo hoy?
¿se abrirán agujeros negros al amanecer?
¿me tragará la obsesión de mis pensamientos?

(habían besos que llegaban como escarcha
fríos, húmedos, insensatos, tristes.
ninguno logró arrebatarme del letargo
y es ahí cuando debemos despedirnos)

y así, en otra de las eras glaciares
en otra creación, regresa la musa
a imponerse con su indiferencia
con sus anteojose marco grueso
como las diosas que desprecian su creación
así llegaba.

¿qué sucederá cuándo ya no puede seguir gritando?
¿en qué silencio deberé sumergirme?
¿qué sueños me poseerán?
¿qué otras sucias bocas besaré?
¿a qué otros cuerpos arrebataré la vida?
el último aliento, la última lágrima robada.

habían palabras que no llegaban
mientras me hincaba a rezar
oraciones que nunca termino de inventar
excusas que jamás termino de dictar.

¿a qué otro abismo saltaré?
¿cuándo comenzarás a mirarme nuevamente,
musa?

lo eres todo,
pues me hieres demasiado.

A las cinco de la tarde

2009-12-31T18:48:00.000-08:00

Cuando las palabras sobran,

cuando los gritos anochecen,

las manos aprietan

los cuellos se estiran

cuando la noche regrese

tú rostro se olvida

- ¿qué hacemos? – preguntó serenamente.

- hablas huevadas Marco, deja esa tontería de los poemas, ¡a nadie le importa!, y no quiero morirme Marco...

Él continuó como si nada ocurriese. Hablada agitando los brazos y volteando los ojos.

- A papá lo han matado, ¿no lo ves?, olvídalo todo Marco, necesitamos escondernos, los hombres con sombrero nos están persiguiendo, nos van a matar.

En ese instante aparecieron bajando por los cerros y sus armas escupieron fuego.

- ¡corre...! - le grité.

A las cinco de la tarde, se callaron todos los relojes.

página.27

2009-12-29T09:06:00.001-08:00

¿se terminará el mundo hoy?

no lo quiero saber, al menos hasta dentro de dos horas...

página.26

2009-12-26T13:29:00.000-08:00

las creencias se amontonan sobre mi mesa de trabajo. he querido prenderles fuego, pero algo muy hondo en mi me lo ha impedido.

intento deshacerme de las superticiones, cada día lo intento un poco, cada día pierdo un poco de mí.

y pienso que tal vez Musa piensa tanto en mí que le escucho acercarse hasta el interior de mi cabeza y susurrar palabras bellas y dolorosas.

"déjame"

pero yo no quiero (o no puedo)

página.25

2009-12-25T14:40:00.000-08:00

sucedió tan rápido que no tuve tiempo para nada

ni para llenar las calles con nieve,

ni para arrancar un arbol

y torturarle amarrándole objetos a su cuerpo.

ni siquiera tuve tiempo para el chocolate caliente que tanto me gusta

ni siquiera alcanzó el tiempo para

entregar el vuelto exacto

apenas si me quedó el tiempo

suficiente y necesario

para ponerme el alma y salir corriendo

un par de días,

y soportar el fin de semana

para huir del vértigo

de las fiestas.

página.24

2009-12-24T15:41:00.000-08:00

estamos en la otra orilla
mirándote descanzar
los pensamientos
y
apenas en unas horas
habrá que despertar
de nuestro letargo.

página.23

2009-12-22T04:48:00.001-08:00

páginas en blanco

idas y regresos,

todos en blanco

el cielo en blanco

el corazón, al arterias, los arcoiris

en blanco.

página.22

2009-12-19T20:15:00.000-08:00

¿de qué morirás

hoy,

espiritu maligno

de la noche?

enferma como viniste

al mundo

llegas de

los abismos

a arrancarle los ojos

a los que sueñan

página.21

2009-12-18T14:11:00.001-08:00

¡ bah !

página.20

2009-12-17T11:14:00.001-08:00

como quien espera un susurro, agudizó el oido.

quedó esperando varios minutos, horas, meses, quizá años.

pero dios es así, dispone de todo el tiempo del mundo.

y del universo.

página.19

2009-12-16T17:24:00.000-08:00

he vuelto a soñar que no respiraba... estoy convencido que moriré pronto.

entonces despierto sereno, como si se todo el aire del mundo se hubiese agotado.

camino hacía la puerta, en la avenida seres con mirada indefinida deambulan dando tumbos.

mi voz no agita el viento.

me he derrumbado en dos mitades; una más grande que la otra.

página.18

2009-12-15T15:15:00.000-08:00

¿quién puede querer esperar esta calma llamada marea roja?

es unánime, la corte astral ha fijado el holocausto en la fecha correcta.

página.17

2009-12-14T11:34:00.001-08:00

salió el sol, aunque aún hay nubes. son nubes gordas y sucias.

como los rostros de ciertos aninales

el agua cae por detrás de mi cabello

mi espalda está fresta

¿todavía sigo muerto?

página.16

2009-12-13T10:05:00.000-08:00

la noche en blanco llegó de improviso
como suelen llegar lo sueños
y las pesadillas volvieron
sobre los pasos de la lluvia

aquella blancura
descuartizada por las risotadas
de hombres lobo
lobos mujer

página.15

2009-12-11T13:42:00.001-08:00

conjeturas para ciegos

quizá son las mejores

cábalas para dormir

cuentos para continuar durmiento

(han de ser cuentos muy aburridos)

entonces... entonces,

(es un bloqueo temporal)

J, me odia cada día más

imposible acercarse

siendo un monstruo

estamos deshechos por las nebulosas

(rogar no sirve de nada)

(déjala hermano,¡déjala!)

página.14

2009-12-10T14:23:00.001-08:00

El día de hoy no hablamos.

El fin está cerca, como los ahogados cerca de la orilla.

página.13

2009-12-09T04:53:00.001-08:00

preguntas todo el día

y de noche

sueños postergados.

pensar-pensar-pesar

y preguntar

¿por qué?

pero no hay respuestas,

apenas una ruma de suposiciones

extravagantes teorías

sobre pájaros acuáticos

y el vértigo de las mañanas

preguntas todo el día

silencios a media noche

y gritos al despertar.

página.12

2009-12-08T03:29:00.000-08:00

fiebre, esta vez todo va en mi contra.

lo siento en mis huesos

sin haber provocado el holocausto

observando el fuego crecer

y consumirnos.

ya no quiero extrañarte, pero lo quiero

página.11

2009-12-07T03:39:00.000-08:00

página.10

2009-12-06T05:07:00.000-08:00

musa.

(solo eso, mi musa)

página.09

2009-12-05T09:20:00.000-08:00

¿quién sabe, pues?

¡Ay!, me elegir el camido dificil, ¿qué puedo hacer, entonces?, ¿no elegirlo?

Sobre mi mesa una fotorgrafía (ahora me siento omo si estuviese en una de esas canciones antiguas que hablan de retratos y licor)

Pero no hay licor aquí (debería haber)

(sigo pensando en J y me dan muchas ganas de escribir; paradójicamente no puedo hacerlo, me siento muy desanimado en muchos aspecto, así que ahora miento constantemente, es decir, miento, miento, miento... y luego olvidadar.

como los animales. alguien decía que un gato podría pensar que la casa que habitaes un laberinto, pero mi casa solo tien una habitación, una inmensa habitación plaga de objetos que debo esquibar a cada instante)

desayuno, necesito algo sólido en el estómago.

página.08

2009-12-04T04:59:00.001-08:00

al llegar a casa estoy demasiado cargado de mostruos, pero no puedo escribir.

un cansancio me vence y sobre el piso de piedra me quedo dormido (siempre me han gustado los pisos de piedra)

a la mañana estoy muy despejado como para pensar en algún asunto interesante.

quizá hoy sea un día para los zombis, o para las películas románticas.

en realidad tengo planeado almorzar con J y hablarle tonterías.

.......

..........

................

.....................

(en mil novecientos noventa y ocho había llevado a cabo mi primera, y única obra de teatro)

(tres años después la vi en escena, yo era parte del público y no recordaba ninguna de las escenas)

Tengo Hambre.

página.07

2009-12-03T05:15:00.001-08:00

mi cuaderno azul se sido incinerado por el silencio

(es una frase demasiado sucia y que de poco me sirve)

una mujer de vestido morado se ha acercado a mi ventana y ha observado hacia dentro de mi casa.

pero no ha visto a nadie, ni un habitante, ni una sola mosca, ni un solo espejo.

(todos los silencios sirven para morir)

desde todos lo ángulo se proyecta una luz simpática, como las burbujitas del champagne, see quedan impresas en mi boca mientras mi lengua navega sumergida.

Segundo deseo: voltea a mirarme y grita.

página.06

2009-12-02T10:30:00.001-08:00

silencios y ausencias

dolores y delirios

abismos cerrados y cápsulas de tiempo.

página.05

2009-12-01T05:26:00.000-08:00

ni siquiera el olor a la muerte me tranquilza.

no puedo, juro que lo intento pero no lo logro.
¿qué hacer, entonces?

debo pensar que es una maldición, soy mejor que esto.

¿cuándo volveré?, necesito volver.
necesito estar completo, hacerme el dios que siempre fui.

Página.04

2009-11-30T11:10:00.001-08:00

quién diría.

el fin de semana no fue el esperado.

tengo los sentidos confusos al extremo.

la conciencia como un hoyo rojo, sangrante y sucio.

materia gris, materia amarilla.

invocaciones a los arcángeles

pequeños desastres naturales abarrotandose

en mi mesa de trabajo.

(recuerda George, no debes odiar a las personas, no debes odiar a las personas....)

página.03

2009-11-29T04:35:00.000-08:00

no he vuelto a escribir poemas, ni siquiera algunos textos surealistas.

no siento nada.

a los 33 años uno comienza a desear que el tiempo pase más lento, sn embargo el tiempo continúa con su propio ritmo, y a veces es divertido.

anoche ha llovido, me gusta la lluvia.

pero ya es hora de irme.

buenos días con todos

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2009-11-28T13:18:00.000-08:00

mala noche, o buena, quizá.

el plan no había sido elaborado pero terminamos en un antro...

todos los hombres muertos nos acediaban, por eso terminamos la noche al rayar el alba.

¿buena o mala noche?
más bien divertida.

aun duele la cabeza y J no me abandona; todos los días se olvida algo, cada mañana se aprende algo nuevo.

como anoche.

cuando aprendí que no quiero olvidar aunque debería, que no quiero pensar, pero se que debo, que no quiero morir aunque sería lo conveniente. y que también se aparecen gritos grabados en la máquina, aprendí que no debo dormir desnudo.

aprendí que todos los días llegan nuevas noches igual de malas, o de buenas.

página.01

2009-11-27T03:48:00.000-08:00

sobre suposiciones

hubiese querido dormir una hora más, pero demasiado calor de arrojó de la cama a la ducha.

siempre los ruidos de la avenida cortando la conversación.

caminé hasta el otro lado de la calle, don Adrían saludó alegre pero distante, dió la vuela y continuó limpiando su auto.

regresé a casa.

primer deseo: dormir una hora más en cualquier lugar dónde no haya ruido.

apenas si la claridad asomado, en su lugar lo faroles crean la atmósfera lúgubre que tanto disfruto.

desvarios

2009-11-25T18:51:00.000-08:00

veo colores

manchas verdes, naranjas, rojas, negras...

recortes de periódicos amarillentos, juegetes rojos nuevos,
el cabello verde de una mujer negra, y casaca naranja.

abro los ojos
aun es de día (aun no despierto de todo)

no debería abrir los ojos otra vez; lo tendré presente cuando se extinga la noche.

¿aún es de noche?

no, no lo es, levántate y prepárame el desayuno.

no lo haré...

deshacer

2009-11-18T05:24:00.001-08:00

He intentando por varios medios convencerme (y convencerte) que no he perdido la razón aún.

Digo, lo he intentando de muchas formas distintas.

Comencé, por ejemplo, obsequiando una barra de chocolate cada mañana, inexplicablemente la barra de chocolate nunca llegaba a su destino: tu mesa de trabajo; ahí estaba yo en la tienda comprándole al sueño, luego caminando por una calle vacía, llevando conmigo una maleta que se me antojaba enorme y pesada, tanto que la hubiese abandonado al borde de la vereda y me hubiese sentado allí mismo o me hubiese recostado a mirar el transcurrir del día. Pero no. sacaba fuerzas de no sé dónde y continuaba caminando pero nunca llegaba hasta tí porque el chocolate me lo había comido sin darme cuenta de en qué momento había ocurrido.

Entonces el siguiente paso era arrancarme el corazón y dejarlo guardado en una no los cajones de casa.

Hubiese querido, entonces, convencerme que había perdido la razón, pero a cada intento lo único que lograba era enredarme con los sueños que había tejido para mí. Es porque hace algunos años había tejido sueños, muchos de ellos, decenas, docenas, miles quizá, no lo sé, ¿En qué momento se me enredaron?.

Encuentro la hebra de uno y comienzo a jalar ¡De dónde surgieron tantas pretensiones!, ¡Dios!, ¡maldito Dios!. Continuo avanzando, en el sueño estoy dibujando el rostro de una mujer gorda que abraza a una niño pequeño, les he pintado con colores fuertes y cuando preguntan respondo "es para que no se malogre", pero no recordaba aquel dibujo. Un hallazgo sin duda, un hallazgo que hubiese preferido mantener olvidado.

Habrían tantos otros sueños que debería mantener oculto. No habría sido la primera vez que intento convencerme que no he perdido la razón.

En otro escena Julieta y yo nos prometemos amor eterno, abrazados y desnudos nos prometemos que nunca no olvidaremos, que jamás de los jamases nos haremos daño y que mañana mismo iría a su casa a hablar con su padre a decirle "señor, yo la quiero y vengo aquí a pedirle que..." pero las historias de amor han sido escritas para ser devastadas por la ironía y otros entes igual de monstruosos. Nos prometíamos montones de caprichos sucios y tibios. Lo siguiente es un ruma de cartas incendiadas.

Entonces al igual que el Gregorio Samsa, soy un insecto. Más que un insecto, soy un monstruo ominoso que con solo levantar una ceja le sirva para exterminar una vida. Convencerme que aún no he perdido la razón, ¡maldito Dios!

Sin embargo yo estoy bien, siempre lo he estado y siempre lo estaré. Lo sé, observo el mi reflejo en el fondo de un charco y pregunto "¿estás bien?", y yo (él) responde "si" y sonríe alegremente, da la vuelta y corre, entonces se que ha llegado el momento de levantar los brazos y gritar que no podrán conmigo: "vengan aquí con todo su ejército y sus armas que les estoy esperando, venid aquí seres de carne y hueso, hombres mortales no podrás destruirme, los estoy esperando"

Aún no he perdido la razón.

aquello impronunciable

2009-11-11T16:39:00.000-08:00

tic
toc
tic
toc
tic
toc
tic
toc
.........

odio el tiempo de mierda.

no lo había odiado tanto desde aquella tarde de agosto de 1999

por aquel entonces intentaba inventarme historias cómicas que hicieran sonreir a Julieta, mi novia, pero poco lo lograba; en su lugar mis historias eran frías y de contenido melancólico.

seis meses después nuestra relación había terminado. aún me sentaba en la mesa junto a la ventana que da al edificio inmenso y de color rosado. ninguna historia tenía gracia.

entonces comecé a beber vino, primero un vaso los viernes por la noche luego de regresar dela oficina, luego otro vaso lleno los lunes por la mañana; en seguida, un botella entera cada fin de semana y sin darme cuenta estaba recostado en el fondo de un basurero rodeado de inmundicia.

de vez en cuando abría los ojos y veía el reflejo de las estrellas en los caparazones de las cucarachas, y a las ratas la veía organizar una fiesta multicolor.

tioc, toc, tic, toc, tic, toc...

odio este clima de mierda, siempre hace frío o calor o llueve o se cae el cielo como una neblina que no me deja mirar ni siquiera la hora.

entonces perdía la paciencia, mejor dicho, la encerraba en una lata de cerveza y la arrojaba al fonde del mar; allí por lo menos se sabía muy poco de nuestra historia, por eso adoraba el reloj de madera que me había dibujado don roberto.

me lo había obsequiado en una fiesta tan inmensa que recuerdo haber caminado por decenas de salones y nunca volvía a ver a la misma persona dos veces.

tic, toc
tic, toc
tic, toc
tic, toc....

a veces quisira volver sobre mis pasos,
y a veces quisiera borrar mi existencia
que desaparezca en un murmullo
de la sirenas extraviadas de los navegantes
delirar con el fuego en mis entrañas
ahogarme, despeñarme

entonces aquella aparción a mi lado, sus piernas desnudas sobresaliendo por las sábanas, quizá llorando, mis dedos aprentando su cuello, un orgasmo, el último de todos ellos.

- y, ¿cuál es tu nombre?
- lo he olvidado.
- ah, pero al menos debes saber de dónde vienes

y en seguida di la vuelta y señalé una dirección con la mano abierta.

- no nos amamos, solo estamos aquí de paso, esta cama, estas sábanas no son mias y tampoco tuyas.
- no me importa - hizo una pausa - aún así me gustaría estar aquí siempre.

.
..
...

...
..
.

aburrido.

a veces odio tanto el tiempo de mierda.

laberinto

2009-11-03T03:48:00.000-08:00

mi casa como un laberinto
donde pueda extraviar los pasos
las almas desganadas
el corazón en tinieblas

mi casa como un laberitno
para escapar de los años
de los días grises
como cuando éramos uno

desvariante

2009-10-29T12:13:00.001-07:00

tal vez era marzo, no lo recuerdo muy bien.

pero si recuerdo qué aun hacía calor y que durante las noches corría un viento frío "abrígate oye, te vas a enfermar..." oíamos que nos gritaban.

fines de marzo, quizá.

yo quería ser adulto y comprender la realidad (ja, hasta ahora no lo hago)

lo que había sucedido era que alguien había muerto, lo sé, porque recuerdo las caras largas de las personas, pero no recuerdo ver llorar a nadie.

(entonces apagaba la luz de mi habitación y me escondía debajo de mi cama, mamá llegaba buscándome y bajo mis colchas encontraba una almohada, entonces yo aparecía de debajo de un salto poderoso para sorprender al enemigo, ¡ah!, gritaba y me abrazaba a su brazo, pero no era madre, era Daniel que se desprendía de mi y corría con la cara alborotada gritando "¡mamá, mamá!", luego yo me reía de la cara que había puesto y me acercaba a él y le regalaba un muñeco del pato donald que adoraba y solía llevar a todas partes como si fuese parte de mi; era mi amigo, mí único amigo. miento, Daniel era la única persona con la que juagaba. armábamos en fila decenas de soldados y robots que se enfrentaban a otro ejército igual de poderoso que el primero, Daniel siempre me derrotaba, entonces organizaba la contraofensiva pero igualmente era repelido por sus fuerzas totopoderosas, indestructibles)

2009-10-19T17:52:00.000-07:00

estoy recostado, bebo café y como bizcochos. pienso.

el almuerzo de hace cuatro dias, la casa de paula, la cama de rosmery, la tienda del señor julián. pienso.

debería emitirse un decreto que prohiba pensar cuando se está recostado bebiendo café y comiendo bizcochos.

por mucho que lo intento, no hay nadie con quien hablar, digo, hablar de verdad: caminar buscando un lugar, sentarse en una mesa, uno frente al otro, pedir algo de tomar, algún piqueo, abrir la boca y dejar que los sonidos distorsionen el aire provocado por las palabras, que éstas sean coherentes, que digan verdades, que no se cuestionen.

creer. pensar.

"el cielo está amarillo, dijo. no es verdad, le respondieron. pero al otro extremo de la mirada solo atinaba a gemir y a convencerse que no era un cielo amarillo, sino rojo. tan rojo como los copos de nieve; así lo había conocido desde muy pequeño, había visto (y sentido), como se abría el cielo sobre él y que desde lo profundo de sus entrañas le lanzaba el agua que pensaba era lo más hermoso que vería jamás. viviría miles de años con la sola excusa que volver a ver sangrar el cielo; pero ahora lo veía amarillo y ese color no le causaba ningún bienestar, sino todo lo contrario...."

recostado si, un poco muerto, un poco al lado izquierdo para evitar el dolor de la mano derecha. y soñar un poco en la posibilidad de hablar.

circunstancias

2009-10-17T18:48:00.000-07:00

a veces dios es bueno,
y otras veces, es dios.

de mosa

2009-10-10T17:00:00.000-07:00

Entonces dejé de pensar en aquellas cosas extrañas sobre el ímpetu de querer inundar mi casa con lágrimas. Cada noche forzaba la locura hasta el borde del abismo y dejaba que las sucias lágrimas aneguen el piso, inundándolo todo.

Pero olvidé como hacerlo; dejé atrás aquellos cuestionamientos sobre saber o no saber si es importante lograrlo, ¿para qué sirve el saber si no hay necesidad de llorar a cualquier hora?

Entonces dejé de pensar en aquellos asuntos sobre ti y sobre mí, abandoné ese pensamiento en una noche de fango (aquella noche, ¿recuerdas?, cuando por culpa de la garúa se nos enlodaron los zapatos)

Aquellas eran historias para olvidar, para no volver a querer, porque lo que yo deseaba era no volver a llorar, dejar de encerrarme en un lugar y tenderme, y dejar que mi cabeza – y también mi corazón, porque es el corazón el único que me ha acompañado a todos lados – deambule entre penumbras azules y sollozos fucsias.

Y una tarde, hubiese dicho que la querría con todo el ser que aún quedaba de mí, pero J. odiaba las caricias, las flores y los chocolates. Y yo los adoraba, hubiese querido un beso de moza cada día, y le habría dado un beso con sabor a chocolate a cada instante.

Cuaderno 4

2009-09-29T08:28:00.001-07:00

Hordas

Clasificado

2009-09-22T19:10:00.000-07:00

hombre soltero, complexión mediana, delgado, tez blanca pero un poco oscuro por las quemaduras del sol (aunque me han dicho que soy trigueño aunque en mi paleta de temperas de colores no aparece), ojos café oscuro (no había de otro color cuando compré estos que estoy utilizando, yo quería uno rojo y el otro verde limón), cabello negro, 1.65mts de estatura y de difícil sonrisa. adicto al café, devoto de las películas extrañas para pasar el rato; romántico y neurótico, extremadamente feliz en los días fríos y lluviosos, amante de las mañanas de los sábados (especialmente cuando los viernes terminan con muchas copas de vino de más). obsesionado con las colonias y la ropa extravagante (esto es mentira porque mi guardarropa no pasa de tres pantalones, y unas cuantas casacas); impulsivo y recatado, visionario individual (más bien sería un mago muy torpe), gran escucha. astuto y calculador, sensible incomprensible (más bien debería decir que soy un insensible acérrimo pero me siento demasiado complicado estos días); admirador de las lágrimas y la comida frita (aunque esto último es otra mentira pues mi dieta se ha reducido a la cuarta parte de los platos que normalmente se sirven en los restaurantes, aparte que me da flojera cocinar y termino comiendo galletitas como cena). rencoroso, vengativo, distraído y exageradamente obvio, pero sobre todo comprensivo. loco sin manicomio (más iba decir loco empedernido, pero varias veces mi sicóloga me ha dicho que no lo estoy y que por favor me comporte), busca una mujer interesada en una relación destructiva y poco sincera; llena de mentiras y malos tratos, para poder sacar el coraje de una antigua relación.

visto primero en: http://lorenasanyaazucenaclase.blogspot.com/

(pero con menos detalle)

oscuro corazón

2009-09-18T19:35:00.000-07:00

y si no regresan mis delirios,

entonces dónde sumerjiré mi agotada cabeza.

qué bestias me rondarán

qué absurdas lagunas mentales surcarán mis vacios

qué sucederá con la tierra de nadie; no puedo permitirme un suplicio tan bajo

si apenas dispongo del tiempo suficiendo para llorar

cómo anoche que recordé mis lágrimas y las dejé inundarme

llenarme otra vez con el fuego oscuro

incendiarme, bestias deformes riendo a mi alrededor.

y si no regresan mis delirios,

dónde esconderé mi rostro lleno de verguenza

qué cuerpos y otros deseos podré visitar

entonces elijo la muerte lenta,

las flores marchitas y las solitarias noches

rondarán, entonces, bestias rojas y azules,

plantas carnívoras arrancarán mis ojos

y veré caer la nueva noche

devorarán mi oscuro corazón

te veré partir sobre las nubes los deseos

de aquellos que visitan las cárceles

yo mismo llevaré rosas a los ataúdes

mientras espero el regreso de mis delirios.

del otro lado

2009-09-13T21:16:00.001-07:00

y si no estamos muertos todavía

entonces dejemos correr nuestra sangre por los bordes del altar y rezemos a los gritos

y si no estamos muertos entonces caeremos por los abismos comunes y volaremos sobre las rocas y sobre los árboles.

quisiera no volver a dormir para no perderme en la penumbra de los sueños
pero yo no sueño sin saber lo que respiro
sin beber del rocío de los nenúfares que como lanzas se alzan a mi alrededor

no desearía nunca más
no pediría un reino de estiercol sino un castillo de deshechos
pediría tu mano y te amaría en silencio
como la sombra que todavía soy

si no estamos muertos, entonces,
qué desértico laberinto es este
qué viajes hacemos hacia la instrospección

cierra las ventanas y dime que aún no estoy muerto
y que todavía respiro de tu aliento
que todavía puedo correr y utilizar las manos
que aun puedo recitar versos oscuros y que
aun soy capaz de organizar mis pensamientos
al rededor de una hoguera

Anteojos

2009-08-24T20:32:00.000-07:00

Lo primero que viene a mi cabeza es que siempre he querido que me regalen un reloj, pero no cualquier reloj, no uno despertador, eso sería del peor gusto del mundo, sino uno de pulsera, de acero inoxidable, un reloj con agujas (aunque confieso que me cuesta leer las agujas de los relojes; siempre me descubro contando de cinco en cinco o recordando si la aguja corta es le minutero, el segundero o el horario), que tenga número romanos porque solo ellos sabrían dar la hora correcta, que sea un reloj grande (aunque yo soy flaco y pequeño por lo que se me vería como un si el reloj me llevase a mí y no al revés, en fin). Nunca me lo han dado, ni siquiera el ademan del obsequio, pero la esperanza es lo último que se pierde y por eso tengo fe.

Pero luego me volví un poco ambicioso y lo que quería era un reloj que también tenga cronómetro, pero no sé por qué ya que a pesar de que siempre estoy apurado y corriendo de un lugar a otro nunca o casi nunca veo la hora; que sea sumergible, aunque yo no sé nadar y las dos veces que lo intenté terminé semiinconsciente en la arena de la playa, socorrido por extraños. Solo tengo tres relojes en casa, uno es el de mesa, pero se cayó hace unos meses y aun no lo levanto de debajo de la cama, ha de estar conociendo el tiempo olvidado; el otro está en el celular, que siempre olvido sobre la mesa de la cocina o lo escondo en el bolsillo de mi casaca y casi nunca lo reviso, excepto cuando llaman y miro “pucha, llamó a las 20:14pm”, y luego tengo que hacer complejos cálculos matemáticos para saber qué hora era de verdad.

El otro reloj está en la PC, pero solo lo puedo ver cuando la enciendo, aunque en la PC puedo encontrar cosas más bonitas que mirar la hora.

En síntesis es raro que vea la hora o que me importe saberla, porque siempre sé que me he despertado a las 6:40am, que llegaré a la oficina a las 8:20am y que mi jefe llegará a las 9:06am, que el señor de las cobranzas caminara no más de diez minutos, que el día tiene 24 horas (aunque sabemos que eso no es cierto) y que el amor no tiene límites; intuición, dirán algunos, yo le digo casualidad.

Pero luego me di cuenta del fatal error que cometía, “oye”, gritaba la novia que por aquel entonces me traía descolocado “me desespera nunca saber la hora estado aquí contigo...”, yo le decía que duerma diez o quince minutos más, que todavía teníamos tiempo, que llegaríamos con anticipación, que la línea 35 pasaba cada 6.28 minutos y que lo semáforos del cruce de Rigoberto con Emancipación estaban descompuestos, que ganaríamos tiempo allí ; pero ella continuaba igual de desesperada que siempre y entonces, un día, le conté sobre el reloj de acero inoxidable que siempre había querido que me regalen, pero J. me dejó, no soportaba la incertidumbre (como ella le llamaba); entonces terminamos y no supe más de J., ni de sus ojos que habitaban detrás de los anteojos de marco grueso.

descenso

2009-08-24T13:02:00.001-07:00

Nos habíamos peleado.

Había sido una pelea idiota; nos recriminábamos acciones absurdas sobre quién puede dibujar el círculo más grande, o, cómo se hace para convertir el agua en vino.

Entonces, nos convertimos en almas invisibles (e inservibles). Cada uno se encerraba en el círculo de sus pensamientos o se embriagaba con decenas de botellas de vino.

"El vino es delicioso, el mejor (y peor) de mis vicios", exclamaba para sustentar mi inevitable pérdida de la razón.

"Yo puedo andar en línea recta hasta perderme en los confines del mundo", exclamaba ella y luego ambos nos reíamos.

Nos habíamos peleado hacía un mes y medio (es que llevo contando los días por lo aburrido que estoy).

Luego, como a eso de las seis con veintisiete minutos del día diecinueve de agosto de este año, J se apareció frente a mí, me observó un rato con la mirada más fría que había visto nunca, o no sé. Solo era una mirada. Me miró. Le miré. Nos miramos sin vernos.

Nos habíamos peleado.

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quiero aclarar que en estos últimos días no ando muy coherente así que pido las disculpas del caso.

...

aparte que he descubierto que hay lugares por donde no puedo pasar ni mirar porque no sé.

aunque si sé pero prefiero no saber.

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tiempo

2009-08-18T16:20:00.001-07:00

qué sucederá, entonces, cuando ya no me queden fuerzas.

no quisiera saberlo.

ahora mismo camino erguido y mirando la luna (aunque no hay luna, solo la sucia bruma negra que cubre la cuidad desde un extremo al otro), pensando en, quizá, que mañana será un día diferente, en que ayer, quizá pudo ser un día mejor.

pero, qué más da.

distracciones, distracciones furiosas, distracciones sangrientas que se atraviesan por mi cuerpo.

una masa de pellejo, huesos, músculos y arterias desparramadas por la pista.

quién sabe cómo mirar hacía la luna.

aprendí de lo que sucederá, del incierto tiempo de nuestro tiempo.

qué sucederá, entonces.

letargo

2009-08-11T19:09:00.000-07:00

no lo sé, simplemente no lo comprendo ni lo soporto.

entonces ¿de dónde proviene?

es que no llega nada a mi cabeza, por más que le vierto agua en ella. nada.

es una nada dolorosa.

hoy mismo, por ejemplo, estaba naufragando en la Junta, mientras los Grandes hablaban yo dibujaba conejos en los informes.

una terrible nada dolorosa como el aceite hirviendo sobre las cabezas de los gladiadores.

S. miraba por sobre las tazas de café.

(yo le odiaba y la dibujaba como un conejo gordo y torpe)

luego cerraba los ojos e intentaba imaginar como sería estar en la oscuridad; no me habrían permitido apagar las luces mientras los Grandes hablaban.

pero yo no sabía si odiarles o reirme.

entonces, esta nada crecía y mientras más tiempo transcurría, más le odiaba a S.

y la nada crecía, casi-casi, como en la historia sinfin.

laberinto

2009-08-05T19:47:00.000-07:00

¿Cuándo descubriste estar enfermo?

No estoy enfermo, respondió él, pero no le hicimos caso; era más divertido ignorar sus balbuceos.

En seguida comenzó a dibujar cabezas sin rostro sobre un papel en blanco.

No había nada de que más hablar y un buen día, a media mañana, justo antes de beber la tercera taza de café, decidió que no volvería hablar nunca; entonces cerró la boca.

Pero era demasiado tarde, ya había comenzado a dibujar cabezas de toda clase; dibujó con su único lapicero rojo, el único que aún no le habían robado de su caja de lapiceros.

El café, sobre la mesa, se enfriaba. No estoy enfermo, se repetía. No había una razón para estarlo, además era libre de pesar lo que se le diera en gana. El café, el café, el café, repetía incasable en su cabeza, pero no abría la boca, era su voz hablándole, repitiéndole las mismas palabras una y otra vez. Pero lo había jurado: no abrir la boca.

El problema comenzó cuando las cabezas comenzaron a hablarle, y luego continuó cuando el café ya estaba congelado.

Y allí mismo terminaron sus problemas: J le había enamorado sin proponérselo. Ella le odiaba a muerte.

¿Quién puede estar molesto con tanto ruido?

juramentos

2009-07-29T10:57:00.000-07:00

nos habíamos muerto hace mucho, pero no lo sabíamos.

es decir, todavía caminábamos por las calles tomados de la mano, nos veíamos a escondidas, charlábamos por teléfono, nos decíamos que nos queríamos pero en realidad estábamos muertos.

y no lo sabíamos porque aún no terminaba de ocurrir lo que debía ocurrir.

es decir, el paso del tiempo.

¿acaso no lo dijo el poeta, qué todo aquello que ocurrió alguna vez (o que ocurrirá) sigue ocurriendo?

J vestía cada día un color diferente, un día rojo, otro azul oscuro, otro plomo, otro naranja, otro verde o fucsia, o cualquier otro color; yo, desde mi cama, la imaginaba desvestida mientras le escribía poemas, ninguno le entregaba, todos terminaban en la basura o incendiados.

la anciana mujer venía a verme cada mañana, me entregaba un plato con sopa y se iba, no nos decíamos palabras, éstas sobraban. pero a J, a J le inventaba montones de versos, pero ella no los leía. nunca los leería.

entonces pensaba en los colores que utilizaría J cada día. no le había visto desde hacía años (me había quedado ciego), pero todavía caminabamos tomados de las manos, nos veíamos a escondidas y charlábamos por teléfono.

estábamos muertos, lo juro.

objetos e ilusiones

2009-07-14T18:50:00.000-07:00

intentaba darle un montón de excusas, un sin fin de razones y justificaciones con la sola esperanza que comprendiese algo de lo que intentaba decirle.

fue imposible, no había nada que decir, ya todo estaba dicho.

habíamos terminado de hablar hacía horas, estábamos agotados por tantas frases sueltas; era como si las palabras aún flotaran en el aire, como si a cada inspiración nos tragásemos vocales y consonantes. sin embargo todavía había mucho que ocurrir.

y ocurrió.

serían las dos de la madrugada, sentía el cuerpo adormecido, estaba seguro de no estar durmiendo; mantenía los ojos cerrados y sentía a claudia recostaba a mi lado, escuchaba sus respiración y el balbuceo de algo que supuse era una oración.

claudia tenía el sueño ligero (demasiado ligero) así que tampoco dormía.

por ello fue tan sorpresivo.

abrí los ojos de pronto, claudia se había apostado a la ventana y con la mirada inquieta me invitaba a mirar. pero yo no miré.

había sido un grito el que nos levantó de golpe. y luego otro. y en seguida otras palabras. ya no había duda de nada, era cierto que las palabras estaban en el aire, flotando; no podíamos verlas pero si sentirlas, nosotros mismos no hablabamos, digo, no hablabamos como se conoce normalmente: abrir la boca, emitir sonidos que viejan al oido de la otra persona. no.

sentíamos las palabras en los objetos, en el aire, en nuestros cuerpos, en nuestras ropas, en el transcurrir del tiempo.

aún mantenía los ojos cerrados, claudia recostada al lado mío y respirando, o claudia mirado por la ventana, yo oponiéndome, inventándole un montón de excusas, todas absurdas, inverosímiles. las palabras flotaban en el aire y las respirábamos, y sin embargo aún quedaba mucho por decir, pero ya todo lo habíamos dicho.

bello

2009-07-05T20:05:00.000-07:00

No devores mi carne

Mientras aun sueño

El abismo bajo mis pies

El aire calmo, el sereno mar.

No devores mis ojos

Mientras aun no despierto

Cuando mis alas se desplieguen

Sobre un mundo bello

Como las tormentas eléctricas

No devores mi miedo

Mientras me desvaneces con magia

Con hechizos y pociones rotas que verter

Sobre el altar de los sacrificios

No devores mi nostalgia

Devuélveme el corazón

Las manos de cadáver

Las sucias manos de asesino

No devores mis deseos

Arrójalos a un pozo con agua

Que su calma y su silencio

Sirvan de tumba de innecesario recuerdo.

No devores mi muerte

Libérame del abismo bajo mis pies

Del océano agitado

Sobre un mundo bello.

ventana

2009-06-30T16:20:00.001-07:00

Ya no hay nada que mirar, ni siquiera el sol lento cayendo detrás de los cerros.

En eso pensaba mientras se atrevía a mirar por la ventana. Pero no era mirar lo que hacía. Abría los ojos, es cierto, pero qué es mirar para alguien que ya no desea ver el mundo.

La ventana abierta, el frio aire entrando a galope, una mujer sin dentadura en la ventana de enfrente, pero él no le ve, y ella tampoco le v a él.

Un ciego y una anciana, era lo único que quedó de aquella miserable tarde.

Es porque ya no hay nada que mirar, repetía un hombre en la calle, entre la avenida Rincón y el pasaje Externo. Vi a los hombres alejarse, charlando amenamente sobre los tiempos extras de un juego de no sé qué; más bien se me dio por imaginar a aquel hombre que miraba sin mirar.

¿Acaso puede existir tal hombre?, los supuse de mil formas, colores y tamaños distintos, pero nunca lograba concretar su rostro o su voz, o sus ojos que se pierden en el vacío.

Paisaje

2009-06-29T20:05:00.000-07:00

Mucha agua corre bajo el puente, por eso no siento deseos de escribir. Han transcurrido varias semanas y no he escrito algo medianamente aceptable (aceptable para mí)

Me he refugiado en mi cama; agotado, he faltado al trabajo tres días seguidos sin una excusa creíble, ahora mismo aprovecho el feriado largo y no tengo deseos de levantarme ni desabrigarme.

No tengo excusas para tanto desasosiego, no sé que me sucede. O tal vez si.

Creo que todo comenzó el jueves4 de junio 2009. Le había dicho a Claudia que volvería de la oficina tarde pues tendría una reunión bastante importante, y que no nos veríamos sino hasta dentro de dos días. Aquella reunión significaría puntos a favor para seguir ascendiendo como favorito para un cargo importante en la empresa. Demás está decir que la reunión fue interesante, acertamos con la presentación de nuestra estrategia de desarrollo y salvo pequeñas modificaciones, todo iba viento en popa.

Al final del día, caminé hasta el estacionamiento, no estaban los hombres de la vigilancia pero no me inquieté al respecto; quizá están metidos en una de las oficinas, pensé. Una mujer me llamó, estoy seguro que era mujer, escuché su voz de mujer y allí mismo cambio todo lo que conozco. Volteé y apenas distinguí una figura vestida de rojo. En ese instante un pesado sueño me invadió, intenté resistir pero fue imposible. (Cuento la historia tal como la viví y como la recuerdo).

Desperté con el aroma de las flores (en mi departamento no tengo espacio para un jardín, ¿cómo podía saber que ese aroma era de flores?, ni siquiera visito una parque hace años), estaba boca arriba, con los ojos cubriendo gran espacio, no podía mover los brazos ni las piernas, no había dolor en mi cuerpo pero si una extraña sensación de estar flotando. Mientras más abría los ojos, menos podía entender lo que sucedía, era como haber abierto uno de esos libros de magia y haber entrado en el. Mientras más abría los ojos, menos podía comprender lo que estaba sucediendo.

Pequeños hombrecillos jugaban sobre mí, los veía saltar y correr encima de mi cuerpo, disfrutando de un intenso día de campo junto a otros hombrecillos que vestían multicoloridos, todos ellos con los rostros felices, risueños; allí estaban los hombrecillos, indiferentes a mi presencia, como si yo mismo fuese parte del paisaje. Desesperado, intenté gritar, pero al abrir la boca se produjo un ruido simpático y en seguida los árboles se agitaron y las hojas secas cayeron por el campo y lo único que provoqué fue que los pequeños hombres alzaran los brazos en señal de algarabía, ¿qué está sucediendo a mi alrededor?, ¿qué es este lugar?

Sin embargo, el aroma a flores me desbordaba, se trataba de un aroma agradable y reconfortante, me sentía elevado, si el paraíso existe, ese debe ser; y allí estaba, sobre lo que había sido mi brazo florecían arbustos de diferentes colores y olores esparciendo su aroma mágico hasta mi nariz invadiéndome y llenándome de paz . Cada cierto tiempo, los hombrecillos caminaban hasta el lugar de las flores, cogían una para luego regresar y obsequiarla a una bella dama, tan pequeña como ellos.

Hacía arriba no solo revoloteaban las aves, sino pequeñas hadas resplandecientes quienes se extasiaban jugando entre las ramas de altos árboles, cogían entre sus manitos las gotas que el rocío había desparramado en la mañana y las arrojaban sobre los pequeños hombrecillos que descasaban en la grama, luego reían pese el enojo de éstos, pero, ¡ay!, tercas, volvían a la carga una y otra vez.

Ello provocó que los hombrecillos (de quienes luego descubrí que su raza era el de los Elementales) lanzaran gritos estridentes que las hadas no podían soportar provocando que se cubran las orejillas, entonces cargaban otras gotas de rocío y las arrojaban sobre los hombrecillos que gritaban con mayor fuerza y estridencia. De no haber sido por un inmenso búho que apareció sobrevolando las copas de los árboles y que se posó en lo alto de una rama y habló con voz de Sabio, quizá habrían terminado en una pelea innecesaria.

- Hermanos – dijo – hermanas – no hay necesidad que trataros mal unos a otros. Este mundo es grande – Y me miró.

Fue todo cuanto le escuché hablar.

Al abrir los ojos conducía semidormido por una larga avenida.

Comprendo lo inverosímil de esta historia, yo mismo no lo creo y me siento sobrepasado por tener que exponerla de esta manera; entonces la razón de no sentir deseos de escribir es simple, luego de haber vivido aquella experiencia, díganme ¿qué puedo escribir ahora? Mucha agua corre bajo el puente y quizá sea apenas el comienzo.

Cuaderno 3

2009-06-24T06:27:00.001-07:00

Visiones

2009-06-19T06:51:00.001-07:00

Cuando vi sus anteojos marrones de marco grueso alrededor de sus ojos, me enamoré de Justa. De no haber sido por aquellos, jamás me habría fijado en ella. "¿Quién está detrás de esos anteojos", pensé en aquel momento.

Sería jueves, volteé y allí estaba Justa, mirando con esos ojos serenos que dan la sensación de apenas conectarse con el mundo, "estoy aburrida..." me dijo, "te doy toda la razón, este lugar parece un mazmorra..." respondí. No recuerdo que otros temas hablamos, pero recuerdo haberle estado mirando sus anteojos, intentando adivinar quién era la persona que estaba detrás de ellos.

Ahora me doy cuenta que existen personas que se ocultan detrás de anteojos oscuros, sus personalidades dependen de ocultar sus miradas o quizá lo hacen para observar sin ser descubiertos, como los criminales o los hombres que miran a las mujeres en los paraderos del autobuses; se recuestan contra una pared y desde allí les miran las piernas o los escotes.

También hay personas que utilizan anteojos negros porque perciben la sensación estar frescos y relajados como en un día de playa, como si el ir y venir del tiempo no existiese; los utilizan incluso de noche, me pregunto cómo es posible que puedan distinguir algo. Otros que esconden ojeras inmensas o cansancio.

Hay quienes necesitan anteojos para leer o para descansar la vista, hay quienes aprovechan la moda para utilizarlos de diversos tamaños, colores y formas, hay quienes los necesitan pero los disfrazan con marcos delgaditos y quienes se los quitan ante la presencia de alguien más o en diversas reuniones porque no les hace lucir bien.

Justa no pretendía nada de eso, aunque en realidad nunca se lo pregunté; asumo que los utilizaba por necesidad pues nunca vi que se los quitara ni siquiera para frotarse los ojos. Llevaba los anteojos como si no los tuviera encima, como si fueran parte de su suave rostro, se amoldaban perfectamente a su cara, caían naturalmente sobre sus orejas y siempre combinaban con el color de su cabello. Jamás le vi acomodándoselos o insegura con ellos. Alguna vez me confesó que ni bien cruzaba la puerta de salida de la oficina se los quietaba pese a que no lograba ver más allá de unos metros, pero nunca la vi ciega.

Habría podido sentarme frente a Justa durante horas sin fin solo para verle sus hermosos ojos serenos detrás de sus anteojos marrones, escucharle hablar y verle mirar tranquilamente, como si las lunas de sus anteojos contuvieran algún tipo de exceso en su mirada, como si se tratasen de un par de jaulas que me permitían verle los ojos serenos.

Bien había intentado verle continuamente invitándole, decenas de veces, un café, pero siempre los rechazaba cortésmente. Me imaginaba sentado frente a Justa intentando descubrir a la persona que hablaba con esos anteojos.

Sé que este relato se lee absurdo, después de todo, quién en su sano juicio se enamora de alguien por unos anteojos, sin embargo, no habría podido imaginármela sin ellos; pienso que quizá habría dejado de ser ella misma, pienso que quizá nunca me habría enamorado de Justa y que nuestras vidas nunca habrían tenido el mismo sentido si no nos hubiésemos cruzado, y es que haberme enamorado de Justa de esta manera exótica ha sido lo más extraordinario que me ha sucedido.

otras ausencias

2009-06-17T07:00:00.001-07:00

el informe coagulo de sangre,

sobre tu plato desbordado de langostas

moradas de ángeles azules, asesinos de cuerpos celestes recorriendo vuestro cuerpo en busca de cicatrices que abrir con sus uñas filosas como hoces envenenadas.

Enfundado en su pijama a rayas, una gris, una línea blanca, una roja herida como una boca desdentada, un color inventado por un milagro, el grito desesperado, la noche abierta a los ojos blancos en son de paz. Tu corazón ardiendo en el fuego negro.

La inevitable caída; el abismo no se crea ni se destruye, solo se transforma, se arrastra por el suelo anegado en lágrimas. Tus pensamientos buscando los míos.

El recorrido de sus dedos, infinitos espejos reflejándose eternamente, sus pasos leves, los garabatos en las paredes, una cárcel interminable; la prisión de respirar, de poseer sueños, de arrancárselos uno a uno, siniestros pasos leves avanzan como la niebla más ausente.

tarde

2009-06-10T12:35:00.001-07:00

qué importan las ganas o qué importa el deseo.

sin su voz suave y melodiosa al otro lado del auricular aquellos días son como cualquier otro.

largos y desabridos.

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mis dedos se han congelado y apretarlos contra los cuadratidos del teclado es doloroso, casi tan doloros como la tarde del siete de mayo de 1999, cuando, inflando el pecho de valentía, me atreví a cruzar el mar de multitudes hasta a penas percibirle el perfume carísimo que había comprado.

desvarío.

Crisis

2009-06-09T17:33:00.000-07:00

Aunque este blog no es político ni de opinión, esto último, es realmente intolerable.

Aquí la cronología de los hechos: Ave Crítica.

También la traducción de lo que dice la mujer en Awajun:

Escúchanos, por favor, señor Alan García:
¡Tú eres culpable porque nos has exterminado!
Nos estás matando.
Nos estás vendiendo.
Tú eres el terrorista.
Nosotros defendemos nuestro territorio sin uso de armamentos, nuestro único arma de defensa es solo lanzas y palos que no son de largo alcance y no es para matar como tú lo has hecho con nosotros.
Tú nos exterminaste usando armamentos, balas, helicópteros y los mataste a nuestros: hermanos, hermanas, estudiantes, profesores, hijos.
Alan, te pedimos que vengas acá en nuestro territorio para que nos pagues de las deudas que tienes con nosotros.
Alan, tú eres vende patria, vende indígenas, vendes nuestros recursos naturales: oro, petróleo, agua, aire, contaminas nuestro medio ambiente y así nos dejas más pobres como nos estás viendo ahora cómo estamos y quedamos.
Nosotros los awajún-wampis no te hemos elegido para que nos extermines, sino para que nos ayudes, des estudios a nuestros hijos que ahora has matado.
Nosotros no te estamos quitando tu propiedad privada, no te hemos matado a tus hijos, tu familia, ahora por qué tú nos acabas.
¡Ya nos exterminaste, ahora quedamos sin NADA!

Señales y Coincidencias

2009-06-03T12:28:00.001-07:00

Me lo habían contado decenas de personas en varias oportunidades, pero preferí no creer en nada. Al final terminé estrellado en la pared, como un huevo aplastado y esparcido por todo lo alto y ancho.

En realidad prefería sentarme mirar por la ventana; desde hacía dos décadas era lo único que me importaba hacer. Así pasaba la mayor parte de los días. Cuando hacía frío, ponía una manta sobre mis rodillas, cuando hacía calor pedía que me lleven un vaso con limonada y hielo que bebía con sorbos pequeños para que dure lo más posible. Me avergonzaba pedir otro vaso con el temor que me lo nieguen.

Era el veintitrés de mayo y aquel día dejamos de hablar. Digo, de hablar normalmente, como lo hacen las personas normales, uno frente al otro, cada uno abriendo la boca y pronunciando palabras que en aquel tiempo para algo debían servir. Comenzamos a utilizar otros medios. El MSN fue el primero. Luego utilizamos señales u objetos que dejábamos cerca de nosotros, nunca había palabras, solo objetos: un lápiz, la tapa de una botella de una marca conocida, un palillo de fósforos, un pedazo de papel arrugado, llaves, chocolates, etc., etc. Siguieron gestos con los rostros o con el cuerpo, lo utilizábamos poco pues no queríamos llamar la atención de nadie; también utilizamos señales de humo, chillidos y marcas que grabábamos en las paredes o en los muebles.

No puedo quitármela de la cabeza y cuando deambulo por las estrechas callejuelas de mi Ciudad, escucho su nombre o lo leo en las paradas de los autobuses. No sé si soy yo quien las pronuncia y las ha escrito, o ha sido alguien más, o si ya estaban allí desde antes de mi llegada. "Es mi Ciudad" pienso para comprender que nadie sin mi permiso puede intentar hacer lo que prohíba o permita. "Jazmin", escrito con espray verde; dibujado con piedras en el suelo de los descampados; una niña del mismo nombre a la que su madre llama constantemente pero la pequeña no obedece, su nombre escrito en mis venas y en mi sangre. No quiero quitármela de la cabeza.

musa

2009-05-31T10:25:00.000-07:00

desde hace catorce meses no recuerdo haberme acercado a mi cama.

no he dormido en otra cama, simplemente no he dormido.

¿cuándo me convertí en un espectro?, preguntaba frente al espejo, esperando que la imagen me responda pero no lo ha hecho, me observa y copia mis movimientos; cierro un ojo y el otro lo hace, levanto la mano izquierda y él hace lo mismo.

recuerdo haber dormido alguna vez, "hace catorce meses", me digo, pero en realidad no sé si es cierto, mi memoria es frágil y se desvanece constantemente.

recuerdo haber despertado. pero antes de aquel despertar recuerdo haberle besado y que le he abrazado. en ese instante que no hubiese querido que se termine, sus brazos alrededor mio y mis brazos alrededor de su cuerpo, su aliento en mi cara como una mañana fresca. recuerdo haber vuelto a abrazarla.

pero desperté; abrí los ojos y estaba echado en el suelo, hacía frío, la ventana abierta, el sol como una cosa redonda, amarilla y naranja, en el cielo, sin que irradie calor.

no he vuelto a dormir y estoy tan cansado, sin ti no hay razones para continuar, por eso eres mi musa.

nada

2009-05-26T17:10:00.000-07:00

¿estarás allí para mí cuando te necesite?

¿si te hago una pregunta, responderás?

¿si quisiera que estés a mi lado, lo harás?

hace unos días compré una paloma de vidrio, pensaba regalartela, pero es imposible que lo haga. me he encariñado mucho con el ave; ahora mismo está sobre mi mesa, la luz que la atrevieza hace que forme sombras caprichosas.

¿te puedo extrañar?

aveces quisiera escribir cosas bonitas para que ya no me tengas miedo.

estoy harto de sentirme mal siempre.

terra naomi

2009-05-25T18:16:00.000-07:00

the drugs don't work

Say It's Possible

Equivocación

2009-05-22T05:10:00.000-07:00

Adoro el frio, pero tampoco tanto como para congelarme. Me gustan los días con neblina o con lluvia.

Erróneamente, piensan que soy depresivo, pero no, no lo soy.