El País de los Magos: nada

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martes, 2 de febrero de 2010

nada

(algo me atormenta hasta el punto de apretarme la garganta y ahogar mis palabras, mi voz se desvanece)

¿quién soy?

Un loco, quizá. ¿Pero quién no lo es?, ¿Quién no ha soñado con la grandeza, con hacer magia, con el brillo de los tejados de Castillos de Cristal y con navegar en océanos infinitos, con extraviarse en los recuerdos de otros?, ¿Quién no ha llorado de rabia, tristeza y felicidad?, ¿Quién no ha vestido de invisible?, ¿Quién no ha despertado dentro de otro sueño?, ¿Quién no ha esperado más allá de las horas o los días?

¿Acaso soy aquello?

Contradictorio, es cierto.

Orgulloso, inoportuno, egoísta, bárbaro, insomne, brujo, amigo y enemigo, ebrio, filósofo de cantina, ser cotidiano, hambriento y sediento, extraviado y citadino, creador de universos, dios enfermo, nocturno, madrugador, de mirada vencida, de manos de hueso, desposeído y desarraigado, amado y adorado, caminante, naufrago, vendedor de historias y comprador de sonrisas, coleccionista de abrazos, hombre virtual, soplador de molinos de viento, agitador de huracanes, soñador de atardeceres en el miserable cielo limeño, esperanzado en volver a mirar el mar de noche, compulsivo bebedor de café, naufrago de penas, esbirro y cíclope, artesano y destructor, guerrero, vagabundo, hombre de hielo, juguete de los ángeles, demonio arrepentido, eucalipto, amanecer de soledades, recuerdo sombrío, antojadizo de pasteles de chocolate, oidor de mentiras, enmascarado y traslúcido.

Preguntas, ¿quién soy?

¿Acaso no son solo palabras las que sobran o faltan?, ¿acaso eres mi religión o mi única fe?, tal vez la sombra de la que nunca escapé, quizá soy mi propio destino vistiéndome de harapos. No lo sé.

Demente cobijado bajo estatuas de piedra, bruma esporádica, efímero y artificial, confiable y celoso guardián de secretos inoportunos, cazador de hadas.

Escritor de sueños y pesadillas.