la noche en blanco llegó de improviso
como suelen llegar lo sueños
y las pesadillas volvieron
sobre los pasos de la lluvia
aquella blancura
descuartizada por las risotadas
de hombres lobo
lobos mujer
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¿quién soy?
Un loco, quizá. ¿Pero quién no lo es?, ¿Quién no ha soñado con la grandeza, con hacer magia, con el brillo de los tejados de Castillos de Cristal y con navegar en océanos infinitos, con extraviarse en los recuerdos de otros?, ¿Quién no ha llorado de rabia, tristeza y felicidad?, ¿Quién no ha vestido de invisible?, ¿Quién no ha despertado dentro de otro sueño?, ¿Quién no ha esperado más allá de las horas o los días?
¿Acaso soy aquello?
Contradictorio, es cierto.
Orgulloso, inoportuno, egoísta, bárbaro, insomne, brujo, amigo y enemigo, ebrio, filósofo de cantina, ser cotidiano, hambriento y sediento, extraviado y citadino, creador de universos, dios enfermo, nocturno, madrugador, de mirada vencida, de manos de hueso, desposeído y desarraigado, amado y adorado, caminante, naufrago, vendedor de historias y comprador de sonrisas, coleccionista de abrazos, hombre virtual, soplador de molinos de viento, agitador de huracanes, soñador de atardeceres en el miserable cielo limeño, esperanzado en volver a mirar el mar de noche, compulsivo bebedor de café, naufrago de penas, esbirro y cíclope, artesano y destructor, guerrero, vagabundo, hombre de hielo, juguete de los ángeles, demonio arrepentido, eucalipto, amanecer de soledades, recuerdo sombrío, antojadizo de pasteles de chocolate, oidor de mentiras, enmascarado y traslúcido.
Preguntas, ¿quién soy?
¿Acaso no son solo palabras las que sobran o faltan?, ¿acaso eres mi religión o mi única fe?, tal vez la sombra de la que nunca escapé, quizá soy mi propio destino vistiéndome de harapos. No lo sé.
Demente cobijado bajo estatuas de piedra, bruma esporádica, efímero y artificial, confiable y celoso guardián de secretos inoportunos, cazador de hadas.
Escritor de sueños y pesadillas.
Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.
¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?
Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.
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Alejandra Pizarnik
el pasado
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